© Poeta Frank Ruffino (De la tierra de "Náralit")

Larga vigilia de geografías gastadas

2012-01-28T08:56:00.000-08:00

Larga vigilia de geografías gastadas,

oscuridad y luz en altas horas
sobre los sueños de las almas

cuando perciben al ángel,
y en tus manos revolotean

las aves negras del poema
desatando las cosas.
Sin pedir nada a cambio

asimilas la incursión del silencio,

enhiesta dimensión
salirse por sus bordes,
quizá de un límite blanco
arribar al limbo hasta nuevo aviso

porque el tiempo no fue hecho verso:
a su sima van en procesión
las metáforas,
persistente siega
precipitando savia de tus ojos.

Suplicio expectante sin causa aparente

para al fin comprender
el porqué de las cosas,
la palabra, la esencia,

tan pequeña que yace

entre los ojos:
en ese lugar habita la señal
de tu ser
que han pasado por alto.

“Náralit”, domingo 22 de enero de 2012

Del poemario inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

Indulto en siega

2012-01-23T08:43:00.000-08:00

SER alguien digno en el sueño
manda la voz y sigo sin entender.

Despierto cuando ya nadie desea vivir
y por medio de la calle
transita ella grande y amarilla
que dice ven, ven,
hay hambre insaciable en mis entrañas.

Entonces me doy agua
en los ojos por haber gastado
las lágrimas desde antes de nacer,
y esa mujer, que asciende
de la ciudad quieta,
hasta se conduele: acaricia mis alas,
comprueba el lamento
de estos huesos que marimban la tristeza;
palpa el tránsito lento de la sangre
en este amasijo de sierpes en atasco.

Ser alguien digno en el sueño
manda la voz, y nada entiendo;
ella sigue en su comercio nocturno
con las estrellas y el viento
en busca de más huesos
para alargar su infinito collar de cuentas.

Náralit, 21 de enero de 2012

Del texto inédito: “Náralit” (Poemas y Antipoemas)

© Autorretrato con preguntas finales

2012-01-09T19:57:00.000-08:00

a Blanca Miosi

Desnudo sobre el lecho,

cavilo en nada

más allá de este ser.

Sin más afán que enfocarme

en mí mismo

doy un vistazo general a mi cuerpo

que recién ha cumplido

sus 46 años: musculoso,

sin grasa sobrante… aún joven.

Torso ancho cubierto de fino

y delicado vello,

pegadas a ambos

lados de mis hombros

dos ramas iracundas

movidas siempre por el viento

y en intentos de asir algo

ajeno al deseo,

abdomen llano

que fácilmente deja ver

su sistema muscular

en que las ninfas

echan sus fichas

en reales tardes de hastío

sumido yo en la inconsciencia

absurda del vino;

más abajo, eternamente
al sur de mi rostro

y a medio camino de este ser,

él y sus apostados guardianes:

prominentes, salvajes,

todavía en espera
de incontables batallas,

desyerbados de su cáscara

como frutos dispuestos

en una larga mesa

de ávidas comensales

que han creído estar solas

en espera del premio;

piernas largas y fuertes,

de abultada anatomía,

pies grandes, preparados

al rápido escape cuando

caen en el fango,

transitan nieve o arena,

o simplemente diseñados

para errar sin descanso

por esta tierra calcinada

de almas reprensibles.

¿Dónde habita la poesía

en esta máquina perfecta

del desasosiego,

crispada por la duda

y ansiedad,

tratando cada día

y cada noche

de gastar la energía pura

que escapa de su piel,

la fuerza primigenia

del sol, el aire,

la tierra, el misterioso

poder del agua?

¿Dónde la poesía

o lo que se le parezca

en este cuerpo

que en pocos años

será pasto de gusanos,

y tristes sus huesos

no darán fe de uno que fue

hecho y derecho

para el amor y la guerra?

¿Dónde un verso,

siquiera una línea antipoética?

¿Dónde yacen mis desafiantes

alas de ángel, dónde ellas

sobre interminables reinos de la piel?

¿Dónde en estos agrestes territorios

que obreros de un oscuro sino

dejarán en pila de escombros?

****

© “Autorretrato con preguntas finales”, 29 de junio de 2011. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

Nota: este poema apareció aquí originalmente en junio de 2011. Superó los cincuenta comentarios. Hoy se los comparto.

© Una noche especial (A dos años del terremoto de Haití)

2012-01-03T03:57:00.000-08:00

"El grito", de Edvard Munch", 1910.

Amigos y amigas de Costa Rica y el mundo:

En esta madrugada azotó un viento en "Náralit" que demencial es poco para describirlo. El chubasco endemoniado colisionaba contra este vapuleado pueblo y por momentos pensé iría a hacer añicos el cristal de mi habitación y buena cuenta darían este homínido bajo la cobija como un avestruz.

Así el clima. A las 03:30 fui a la cocina a desayunarme, cinco horas antes de lo normal. Puse en un gran plato promocional de la Coca Cola Company el pan integral que orneé la pasada tarde del domingo -como de costumbre-, saqué de la heladera el frasco con mermelada de arándanos enteros, regalo de una buena dama de estas tierras, Café 1820 con el concurso de la imprescindible leche de soya, jugo de naranja natural... y chupulún todo "pal tanque" -para el estómago-. Luego retorné a la cama a tratar de conciliar el sueño, cosa que a los cinco minutos advertí no lograría. Algo rondaba en mi mente: "enero 2012, enero 2012", repetían algunas neuronas mías con necedad e insistencia, y zas, Eureka! Nada debía encontrar tipo Santo Grial, dar con el Arca de la Alianza ni menos ubicar mítico El Dorado por estos rumbos mesoamericanos, ni resolver acertijo ni ecuasión matemática alguna o encontrar la suprema química para trasmutar el barro de mi solar en oro...No, estimados y queridos amigos, solo recordé que estábamos por estos días conmemorando los dos años del fatídico terremoto de Haití. Así dirigí estos pasos sonámbulos hacia el escritorio en busca de mi bitácora electrónica, y volví a publicar el texto "Una noche especial", escrito un día después de ese gran seísmo de consecuencias trágicas que no terminan para esa isla caribeña. Con ese poema solo pretendo recordar la precaria situación humana en Haití; es únicamente la entrada para no olvidar esa región del mundo que hoy por hoy requiere con imperante urgencia -valga decir- de la ayuda económica y solidaridad del mundo.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank Ruffino.

© UNA NOCHE ESPECIAL

Sumido mi enero
en una noche de copas,
gotas amargas,
para variar
la rocola tartamuda,
llego al tope del crédito,
me petrifico en la tele:
un país pierde doscientas
mil almas en pocos
segundos de baile
pero nadie se dará cuenta
hasta el otro día.

Ahora la gente baila,
la gente ríe, la gente es mala,
las putas toman medidas urgentes
poniendo todo en baratillo,
mientras aquí el viento
apenas joroba todo.
Entonces marcho a casa
y enciendo una candela,
saco de la nevera
el arroz, lo como frío;
con razón siento
latigazos en el vientre,
trato de aplacarlos
acabando una cerveza
en dos tragos,
desde el cuarto de mi madre
nerviosos rezos,
los perros del barrio
se han vuelto lobos,
y nada asoma por el cielo,
ni luna ni estrellas,
solo nubes vertiginosas
traspasan este pueblo
y son puñales fríos y siniestros.
Por las paredes
y el techo del largo pasillo
mi sombra gigante y temblorosa
es una macabra marioneta;
al fin llego a la habitación,
pego el cabito de vela en el suelo,
me echo la manta sin desvestirme
pensando en el fin del mundo,
que este año será Iván, Hitler,
Rasputín, Osama y Obama,
Ahmadinejad;
seguro hasta Ortega
nos declarará la guerra en un inédito
arranque de estupidez…

Echado en medio del limbo
no puedo pensar en Dios,
“Dios no existe”
aunque a madre
las oraciones
la durmieron dulcemente,
la linterna entre sus manos
aún encendida,
los lobos blasfeman,
el cielo sin luces,
las nubes de Damocles
fugadas de un Hades lejano
sitian el pueblo…
Como sé que esto va a durar
concilio el sueño,
nada sueño,
y quiero no despertar mañana.

****
Del texto inédito "Náralit" (Poemas y Antipoemas). Enero 2010.

Nota:

Este texto lo escribí un día después del aciago terremoto de Haití, hace apenas 24 meses. La víspera, por la noche, en "Náralit" pegó, como de costumbre en esta época del año, un viento huracanado, el fluido eléctrico se cortó por varias horas, cayeron rótulos de los comercios... Salí del bar y marché a casa pensando en ese escueto avance noticioso visto en Canal 7 de Costa Rica que solo hablaba de un gran seísmo en esa parte del mundo. Como si mi pueblo fuera un "termómetro", o la bola mágica de un adivino, en virtud del clima infernal, me dije antes de dormir: "seguro fueron cientos de miles de víctimas, tratándose de lugar tan miserable como es ese país caribeño". A la mañana siguiente me di cuenta de la noticia en detalle y comprobé y deploré, mis funestos pronósticos.

El poema ha aparecido tres veces aquí. Esa reiteración es para no olvidar esta tragedia humana sin término.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,
Frank Ruffino

© La Negrita me visita

2011-12-29T16:37:00.000-08:00

a Sije

El súcubo que el día
del cansancio llega tarde,
vocifero mi nombre
seis veces seis en el aire
y el cosmos ríe
de mi ridículo
ego de don nadie.

Ya en la cantina de ñor Gouh
los neandertales
se hipnotizan y cuchichean:
energúmenos infernales
deseando linchar al sin dios
e invitada temida Compañía.

Creen uno es tarado,
creen uno es sordo,
creen en justa regla
uno ya va tan beodo
hasta que la cara duela:
pulso el rojo de hacerme
el noesconmigo,
y surte el gran efecto esperado:
ahora, con suma desgana, los observo
mover sus quijadas chismosas,
incansables y sádicas
de autómatas construidos
para el asombro bobo:
abren desmesuradamente al unísono
los guachos y jetas,
y gesticulan los primates
(sobre el alma abierta
emplastos no deseados
en esta hora incierta).

Empujado con sirope
acabamos cada uno
la cuarta de aguardiente;
pago al camarero,
y pincha más que remorderse.

Ascendemos a la alcoba
y Ella surte un iglú,
felizmente aislados por tres días,
ajenos a la patética vida.

Náralit, sábado, 18 de diciembre de 2011

© “La Negrita me visita”. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

© Ah, olvido...

2011-12-17T14:12:00.000-08:00

a mi hijo Octavio

Ah, olvido… carroza fúnebre por parajes
polvorientos y calcinados,
pañuelo en el tendedero
de una casa abandonada hace mucho.

Olvido amargo, niño que encuentra
mi soldado de plomo 314 años después
cuando soy oficialmente borrado de las listas,
pero aún así él le indica:

ve y lucha, sácale provecho a la guerra;
soy general de pequeños ejércitos antiguos,
sobreviví a todos y te sobreviviré a ti,
cuando también seas dado de baja.

El niño hace el saludo militar respectivo
sin reparar en las palabras del militar;
crece, camina, se hace hombre,
gana batallas, se llena de medallas,
luego un día pierde la guerra, muere.

***

© Retazos de un día de estos

2011-12-14T16:11:00.000-08:00

"Náralit", arrasada por los alisios de noviembre a marzo.

Una tarde en que sería

probable suicidio salir de casa.

Todavía así, con este viento demente,

un ángel redondo y amarillo suspendido

en medio de la calle ajeno a todo,

excepto a este vate que lo descubre

en su nirvana estrafalario.

Recién merodeaba
la tristeza de algunos

despidiendo algo, allá,

a varios centenares de metros

donde aún un son negro de marimba

crea más desconcierto

en esta hora, que como les digo,

es la más rara de las raras.

El ser amarillo sin ojos, ni rostro,

ni cuerpo, ni nada, decide

que es suficiente y pulsa, quién

sabe cómo, un botón invisible

para arrasarse con abrojos,

bolsas y envoltorios vacíos.

Los payasos salieron de los circos:

ese señor vertiginoso con pantalón

anaranjado encendido

es a prueba de ciegos.

El radio a todo full con Freddy

en el centro gritando su Rapsodia.

En la larga banca azul
cortándome los huesos

de veinte dedos
y recuerdo el pájaro aquel

mantenido a raya cada cierto tiempo

que nunca echó a volar,

y mientras esto lamento

monto la estrategia

para no morir de inanición

en los dos meses por venir

procurando algún dinero extra

para dilapidarlo en mis artículos

preferidos de nada,

mas el propósito de algunos

no es ya conseguir

un plato diario en su mesa

o una humilde borrachera

rompiendo el hastío,

sino adquirir lo más posible y deslumbrar.

Poco más pequeño que el cuervo

pero tan listo como él,

este ave tornasol moja en el caño

el duro pedazo de tortilla lanzado

a la calle esta madrugada

por un indígena

que buscaba el monte

con su machete desenvainado,

por si las moscas.

Fausto va alzado por el viento

perdido en su silbar;

tras la ventana alcanzo a saludarlo,

me mira y no responde.

Estornudo ante una espeluznada

compradora de candelas

y el “salud” se resiste.

Dudando de mí mismo

voy al espejo y nada…

Ya advertido de mi naturaleza,

la libélula irrumpe y cierne

su vuelo frente a mis ojos:

escudriña dos abismos
y parte presurosa

a despeñarse por esos filos del aire.

Pienso en la vieja Inocencia

que sale de la montaña cada quince

a vender pollo fresco en el pueblo,

y regresa a su granja

con igual número de pollitos

adquiridos en el expendio agrario

y que lleva embutidos en una pequeña

caja de cartón sin orificios:

en mes y medio pesarán dos kilos

y serán considerados nada más

como carne de pollo.

-La venta de pollos va viento en popa

–le dije un día.

“Sí, gracias a Dios”.

(Y Dios es un eco
martillando mis sentidos:

después de todo, debo considerarme

afortunado por estar fuera de este juego).

Afición el compartir esta miseria

con las hormigas.

Otro homínido usaría insecticida

indiscriminadamente,

pero creo hay migajas

suficientes para todos.

El frío entume los huesos

y solo queda café

para pasar tal noche.

Este viento tumbará al pueblo -cavilo-.

Entonces refuerzo la celosía

de la habitación,

echo la oscuridad a mis ojos

sabiendo que si los milagros

cayeran a latigazos como esta lluvia

sería otra mi suerte.

***

©“Retazos de un día de estos”. Diciembre 2011. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

© Las cartas que también juegas

2011-12-07T07:22:00.000-08:00

Foto de Liz Taylor.

Es tan lento irse muriendo.

Imperceptible

unos bellos ojos

hasta ser fosas comunes

de todo lo andado

donde solo ondean

harapos de lo que fueron

infancia y juventud,

firmes banderas paradas en el viento.

Y nos salva la memoria

que esconde el error,

como cuando dices

lo difícil de corregir

tus poemas

porque leemos de memoria.

Es tan lento irse muriendo

por el camino natural de morirse.

Cada día, entonces,
nos damos ventajas,

el torpe beneficio de la duda

para mirarnos los mismos

en nuestros veinte.

Es la tiranía cotidiana,

este juego de reflejos:

un baile absurdo

donde uno termina por tropezar

y caer al fondo de la mentira

ciegamente,

lejos de la verdad

que ven los otros en uno,

cerca de la verdad

que vemos en los otros.

Tú llamas a mi madre “papiro”,

ella, que cada mañana

contempla una joven en el espejo:

la luminosidad azul de sus ojos

que es la misma la engaña,

que la vida con ella

ha hecho concesiones

exclusivas y son las otras

las verdaderas viejas,

las pobres viejas sin elixir.

No ella. Tampoco tú

que vas camino a su perdición

de vivir el juego de lo efímero,

las cartas que también juegas.

***

Del texto inédito de 2005 "Paraísos del viento". © Las cartas que también juegas es un texto publicado aquí hace bastantes meses. Se los comparto de nuevo.

© Con el Diablo no se hacen tratos (Cuento autobiográfico)

2011-12-03T12:04:00.000-08:00

Al poeta Alberto Fonseca

Frank Ruffino

El descenso al lugar que los hombres comunes y medrosos llaman Infierno. Una incursión mía que se convirtió en un paseo en toda regla donde conseguí cosas y las fui perdiendo por mis malas decisiones.

Ahí, entre la verdad por los cuatros costados, aprecié con más detenimiento y con gran asombro, la esplendorosa luz de las estrellas, hice amistad cierta con genuinos seres que sin pedir nada a cambio compartieron sus tesoros: el elixir de la eterna juventud y el remedio contra todos los males físicos que aquejan a los hombres.

Ya con estos presentes invaluables que jamás creí estuvieran en posesión de este labriego y sencillo mortal, agradecí a Él tal desprendimiento, y a punto estaba de emprender mi feliz regreso a la Tierra, cuando este entrañable Luzbel me abrazó por lo hombros cual padre o hermano mayor que brinda un consejo:

-Oh, sublime Poeta, único en su país tropical: como pago a tu valentía y claridad de espíritu te tengo este otro presente… –dijo parsimoniosamente con su bella y cautivadora voz de tenor.

Así entramos a un largo pasillo que recorrimos hasta el fondo donde abrió fugazmente la puerta de su alcoba principal. Allí apenas si pude apreciar a la Mujer en una cama real cuyas sábanas desarregladas semejaban más a esas deliciosas nubes en un soleado día tropical en las cuales nos apetece zambullirnos y retozar eternamente haciéndole el amor a una bella dama amada. Sí, en medio de esa blandura yacía la Madre de la Humanidad, con la que este gran alienígena que nombramos comúnmente como Diablo había concebido a los hombres en tiempos inmemoriales. Al cerrar la puerta de su habitación quedé alelado de la excitación, y como petrificado, pensando así: “únicamente el espesor de seis centímetros de esta endemoniada puerta me separaban de esa visión maravillosa que todo macho ansía en su vida”.

A una suave palmada por la espalda, Él me hizo volver en sí llevándome a su jardín de angustiadas flores y plantas que según relató habían sido alguna vez emperadores y altos dignatarios de antiguos imperios, destacando en su centro una rara flor negra carnívora que dijo ser el espíritu de mi admirado Rasputín. Tomamos asiento, y queriendo me sintiera cómodo entre esos vegetales a todas luces diabólicos que se retorcían en un continuo aullido doloroso, pero amenazante, señaló:

-No sufras, esclarecido amigo mío, no sufras más ni tortures tu mente como estas negras criaturas de sempiterno lamento y de nauseabundo aroma: ella puede ser tuya, sin embargo, sabes como humano todo tiene un costo: nada hay exento de valor allá ni menos en mi reino, -aclaró el extraordinario ángel con la pose del ejecutivo financiero más ducho que haya conocido, tal su naturaleza fascinante de genio en todas las ciencias conocidas y por conocer.

Y era que solo había una condición para acostarme una noche con esa belleza única que a lo sumo cuenta con estáticos 13 años, fuente de la naturaleza femenina más preciosa y excitante: renunciar al elixir de la eterna juventud y a la panacea reina, presentes que ya llevaba conmigo en mi retorno al mundo. De esta manera estuve estudiando la oferta de Satanás por varios días, noches en que mi deseo codicioso por poseer a la mujer de mujeres me sumió en el más espantoso insomnio y desazón de varón: la visión de aquellas perfectas curvas, piel ante la cual la porcelana parecía tosca, senos y nalgas firmes cuya lozanía era de abierta flor al alba salpicada de rocío, esa uniforme arquitectura que mareaba por momentos, atributos todos con la atracción de cien estrellas juntas…

Al fin esta naturaleza de macho enamorado pudo más que el poder de ser eterno y sano por siempre, así tuvimos amor carnal de éxtasis durante doce horas continuas. Mi extraordinaria amante me concedió también unos polvos mágicos para cuando regresara a la Tierra pudiera atesorar instantáneamente a cualquier beldad en que se detuvieran mis ojos. Tras recibir el placer absoluto durante muchas horas por fin llegó el deplorable y doloroso instante de la partida. Sobre una gran silla de cojín tapizado en seda y en donde solo podía estar cómodo el Diablo, corpulento y alto, ella tenía dispuestas nuevas ropas, vistiéndome y engalanándome con gran delicadeza y devoción; ante su espejo relucía como un príncipe bellamente infernal. Vanidad que acrecentó la ansiedad por arribar a mi planeta a conquistar a unos cuantos cientos de bellezas, pues dado que había negociado y perdido el elixir de la eterna juventud, apenas si con mi vida restante alcanzaría para llevar a feliz término esta proeza. Con el largo beso del amor y de las promesas nos desencontramos.

Salí de la alcoba magnífica y codiciada desde siempre por los hombres más osados y ambiciosos en los placeres carnales, y al dar unos cuantos pasos sin saber a dónde dirigirme en tan inmensa, rica, enrevesada y fascinante mansión de muchos niveles, de un pronto a otro sin siquiera haber sentido sus pasos, Él caminaba junto a mí como el día anterior, al punto que creí nunca había sucedido esa increíble noche de amor y solo habíamos estado deambulando por tan extraño y delirante castillo de múltiples e infinitos tesoros, de los que mi anfitrión provee allá en el planeta para que sea mundo humano. Al hacer amago, según yo, de la definitiva despedida, mi apolíneo guía echó abajo mis intenciones dando el tiro de gracia con su consumada retórica imposible de resistencia alguna:

-Precioso poeta de poetas de esa Tierra azul en que reinarás y serás respetado por tu arte, solo falta hacerte un último regalo, con el cual sé, te sentirás muy a gusto por el resto de tu larga y excitante vida… -manifestó muy convincente pero dejando que la curiosidad me quemara por dentro…

Emocionado, echando por tierra el regreso a mi hogar y amada Náralit a fin de presentármele cuanto antes a algunas damas que se me han resistido siempre, proseguimos nuestro periplo. En un punto nos detuvimos y mi devoto amigo empujó otra gran puerta que mi olfato campesino advirtió de caro cocobolo y cuyos bordes estaban cubiertos de láminas de grueso oro cegador, tal sus preciosos quilates. Era su cava o cueva de los vinos, mas ésta guardaba marcada diferencia con las que hubiese visto en España, cuando de joven fui de viaje al país de mis progenitores, y ahí, en Tomelloso, padre me mostró, para mi perdición, los grandes recintos del delicado vino ibérico…

La bodega vinícola del Diablo es un recinto obviamente fresco y desconcertantemente pequeño cuyas paredes son de oscuridad y su suelo de adoquines negros. Estas enigmáticas paredes, aunque claustrofóbicas, parecían inexistentes por lo que asumí eran sin término, lo mismo que el techo que estaba en el más allá, en el mismo infinito del delirio. Él iluminaba la enigmática habitación perfectamente con sus ojos chispeantes de rey y Señor de la Oscuridad, y tornaron en dos bellos luceros que hacían posible ver hasta los detalles más pequeños de ese lagar. Oh, las extraordinarias y diáfanas seis ánforas blancas de donde se diluye el vino que los hombres saben excelso al paladar! Las ricas vasijas tenían el tamaño de un hombre de estatura promedio, solo que al asomarme por el estrecho boquete de una de ellas, descubrí, estupefacto, la ausencia de un fondo apreciable. Así estas mágicas piezas inagotables: yacía postrado ante las genuinas y mismísimas fuentes de Baco! Y por un largo rato estuve ahí cual niño o Narciso que ve por primera vez su sorprendido y bello rostro reflejado en un manso lago.

A un sonoro chasquido de sus dedos, mi connotado amigo hizo aparecer una cautivadora y atrayente copa que refulgía como el diamante más diáfano y brillante, y puso las cartas sobre la mesa haciéndome otra de sus escalonadas e irresistibles ofertas:

-Bebe de ella, pero debes también renunciar a los polvos mágicos enamorantes que Mujer te ha dado, -me aclaró amablemente.

Percatándome de que este periplo estelar sería un ir dejando cosas y tomando otras, al colmo de haber renunciado al elixir de la eterna juventud y panacea contra todos los males por el placer de estar con la Mujer -cavilé-, pues no debía siquiera pensarlo dos veces: deseaba el vino supremo, lo deseaba en el pequeño y vibrante pozo de mi ansiosa boca y sentirlo deslizarse como apacible quebrada por esta reseca garganta que bien merecido lo tiene; llevarlo lentamente a la sangre y alegrar esta pobre y árida alma de hombre!

El primer sorbo encendió mis mejillas y estos ojos se aclararon como dos luceros. Bebí lentamente la primera copa y mi cuerpo y mente relajadas fueron unidad con el Universo, felices en grado sumo; la euforia y locuacidad copa tras copa irrefrenable y ya sin siquiera paladear su majestuoso contenido, dio paso a mi alter ego, el ser temido en mi Náralit del que todos huyen cuando me ven venir hacia el centro donde se concentran las mejores tabernas. Y como era de esperar se produjo la debacle: Él y su séquito de seres exuberantes, espantados, hicieron lo acostumbrado cuando pierdo toda compostura de caballero en los bebederos de la Tierra: echarme a patadas del Infierno a fin de librarse de tan súbito y ridículo monstruo.

Al rato, sin saber cómo, yacía en el bar Tilawa, beodo sobre la barra relatando a los catoliquísimos coterráneos ahí presentes mi viaje al extraordinario inframundo. Mas al poco rato todos estos energúmenos dibujaban crucifijos en el aire y proferían contra mí palabras de su escasa dicción asimilada por puro miedo en la iglesia, precisamente frente a esa taberna: “Fuera de nuestro Náralit, mentiroso poeta, ateo maldito, hijo de Satanás, hereje, blasfemo, “Pizuicas” aborto del Infierno…”, gritaban a coro, todos muy uniformes en su son, como si ya hubieran practicado el numerito para tales contingencias espirituales.

Pero ante mi sereno ser que nada malo había hecho, excepto darle rienda suelta a esta sempiterna curiosidad de vate pueblerino deseando siempre ver algo de mundo y de otros mundos, y percatándose ellos de mi seguridad y fortaleza, pusieron pies en polvorosa creyéndome así el mismísimo Lucifer. Solo el fornido cantinero quedó apachurrado cual febril gallina en un rincón del bar, con sus brazos temblorosos y en guardia como vapuleado boxeador que sabe que recibirá el nocaut de un momento a otro. Mientras esto sucedía hacía lo propio lanzándome por la barra del bar a fin de hacerme de otra botella de buen vino, riéndome a más no poder al constatar que el mundo, más que de valientes, es el reino de los cobardes, tullidos espirituales que no ven más allá de sus propias narices.

Epílogo

Desde los veinte años renuncié a ventajosas cosas por el poder del Vino Supremo, único obsequio que pude retener en mi viaje por el Infierno estelar. Nunca tuve la voluntad de decidirme por mi propio bien pues el placer momentáneo pudo más que el deseo de construir una vida buena y confortable. Mi desmesurada afición etílica impidió que me quedara con mi amada y bella novia Octavia; y a punto de obtener el título de reportero con honores preferí irme de parranda y hasta la fecha, un cuarto de siglo después, el ciertamente prescindible título en ese maldito oficio mentiroso del periodismo se me resiste; desprecié un puesto de jefe en el extinto El Heraldo, pues subir de escalón laboralmente exigía más horas de esfuerzo, mismas que dedicaba a beber en las tabernas populares de San José de Costa Rica; a causa de mi existencia licenciosa hice quebrar el negocio de ultramarinos de mi severo y frío padre, y tantas cosas que voy perdiendo por seguir a pie juntillas los mandamientos de Baco. Amén de los altercados, pendencias, enfermedades y accidentes sufridos en más de dos décadas que hoy, por tanto dolor, parecen mil años de constantes suplicios.

Lucifer, que no es más que el mal enquistado en lo humano, no engaña a nadie: solo nos pone los placeres servidos en bandeja de plata, los da y luego no los arrebata apelando a nuestras malas decisiones.

El karma funciona estupendamente bien: tengo lo que coseché: no viviré eternamente, padeceré pronto de terribles males que harán angustiosos mis días por haberle dado gusto a este cuerpo mío, más parecido a un niño malcriado que sigue exigiendo caramelos a sus desarmados padres alcahuetas; toda mujer junto a mí también padecerá de celos bien fundados por esta afición incondicional y sin medida por los buenos caldos, y al fin huirán espantadas de este poeta maldito sin un ápice de romanticismo, amor y ternura, lo que todas esperan de un hombre medianamente sensible. Y cada vez que el cantinero o camarero me sirva una copa o vaso de vino, la alquimia infernal de Baco trasmutará en mi sangre su contenido en Vino Supremo y, pobre, perdido de mí, seguiré en la alta madrugada deambulando y dibujando zigzags por las calles de Náralit, murmurando incoherencias o haciendo mis conocidas poses de samurái hasta el mismísimo día de mi muerte.

*****

“Con el diablo no se hacen tratos”, del libro inédito de relatos y cuentos “Poniéndole los cuernos a la Poesía”, Náralit, 6/6/2011. Bajo este título se han publicado aquí mis relatos “La fuga cuántica” y “Un mal día”. Paralelo en su temática a este cuento autobiográfico que les he presentado los invito a leer el poema, también de corte autobiográfico “Luz de estrella”, publicado aquí hace unas cuantas semanas y dedicado al gran poeta amigo Humberto Garza Cañamar.
Enlace: http://poetafrankruffino.blogspot.com/2011/10/luz-de-estrella.html#comment-form

Frank Ruffino.

© Para que también existas

2011-11-26T10:28:00.000-08:00

a J.V.R.

La mujer que pasa vestida de negro

hasta las rodillas bajo la fuerte lluvia

fumando un cigarro

que extrañamente no se apaga.

Esa muchacha manca nicaragüense

de eterno bolso abierto color piel

que lleva colgado del hombro

en el que deja caer

disimuladamente su muñón.

El fantasma de un perro

decimonónico

que siempre a las tres

de la madrugada ladra

al ir yo a orinar al jardín,

y antes de entrar a casa me rodea

y marca con plasma su territorio

en mis pies descalzos.

La puntualidad de mi padre muerto

que hace acto de presencia

al desayuno y toma asiento
junto a madre como
lo hizo por medio siglo.

Seis litros de cerveza frente a mí

en la heladera portátil,

destapo una y comienza el ritual

hacia el delirio en que casi te olvido.

Luna llena entre las ramas

de un malinche en flor,

y el pájaro negro dormita

en su centro con un ojo

abierto de diablo.

El reloj de cucu grita las 23 horas,

anunciando el descanso, me echo

y termino mi última cerveza

hablándote de poesía,

como de costumbre.

Ahora tu recuerdo también

fuma bajo el aguacero

y extrañamente no se apaga;

y esconde avergonzado lo que queda

de su brazo izquierdo bajo mi sangre;

y ladra como el perro su melancolía

de siglos y sus tristes pulgas

añorando piel más fresca.

Y padre, entre una y otra taza de café,

pregunta por tu cuerpo

y le sugiero cambiar

de tema o bien lo insto

a regresar a su ciudad dormida.

Entonces brindo por ti seis veces

y a cada tanto saco de la heladera

tu corazón y lo exprimo en el vaso,

y por el sabor confirmo

que nunca te has ido lejos.

Y el astro en esplendor

desaparece tras una nube

y un cuervo sobre el alambre

eléctrico ríe a más no poder

porque nada sabe del amor.

Un reloj de cucu que en vez

de dar la hora pronuncia

veintitrés veces tu nombre,

entonces vuelvo a alzar

mi vaso en tu honor

por cada hora del día

que el autómata repite llamándote,

y hay silencio,

mas la palabra que te nombra sigue

repitiéndose sola

en el aire hasta cien veces,

se enreda en mi sueño

y evapora en la quietud.

“Náralit”, 25 de noviembre de 2012

© Poniéndole los cuernos a la poesía (Relato: "Un mal día")

2011-11-25T08:46:00.000-08:00

Nota del autor:

Poniéndole los cuernos a la poesía

Hace unos días en “Náralit” (Tilarán al revés) pegaron ráfagas huracanadas, nada extraño si el significado de “Tilawa” (su voz indígena) significa “tierra de aguas y vientos”. Así es, amigos: de noviembre a marzo aquí puede uno alzar vuelo al infinito... De pequeño tantas veces fui arrastrado como un papel en cualquier esquina; y esto, siendo niño, era una diversión más grande que visitar Disneylandia. Pues bien: estando en mi pequeño negocio de pulpería vi pasar por la acera a un hombre flaco y alto, tal vez de uno con noventa o más, iba arrasado por esta fuerza natural que tanto amo, parte de mi terco espíritu de viento. Hice un poema, mas no me salió, y en vez de él les presento este relato, construido a partir de un poema malogrado. Relatos como éstos (que parecen periodísticos por mi formación académica) guardo decenas en el disco duro de mi ordenador. Ahora, no sé porqué, se los echo para que vean mi pobre narrativa y cómo soy de infiel a la poesía que en mí es antipoesía, género del cual no deseo desprenderme nunca. Pido disculpas de antemano y dejó también enlace de un relato de ficción (ficción posible –no es fantasía, propia del Cuento-, porque experimenté esos acontecimientos: la pintora y poetisa española Carmen Molins sabe que es así) “La fuga cuántica”, publicado el pasado abril: http://poetafrankruffino.blogspot.com/2011/04/la-fuga-cuantica-relato-de-la-vida-real.html

(Relato)

No pase, “Irene” abate. El singular y llamativo rótulo destacando esas grandes letras rojas de advertencia, y clavado en un pórtico de las primeras casas del pueblo, le anunció que algo extraño sucedía, y, en efecto, empezaba a inquietarse aunque ya era tarde para tomar cualquier medida, y el hombre alto, de anatomía de palmera, cruje por la calle, apenas si avanza sosteniéndose de las paredes, de las desvencijadas cercas, de los oscilantes automóviles estacionados a punto de convertirse en aplastantes y descontroladas moles de acero, de perros sin amo, aullantes y moribundos, de resbalosos hidrantes a chorro vivo, de los retorcidos y cortantes filos de las señales de tránsito que tan inútiles y venidas a menos le parecen en estas aciagas circunstancias: Stop, Ceda el paso, Vire a la derecha, Vire a la izquierda…. El energúmeno trataba de agarrarse de cualquier objeto, mas, a pesar de su denodado y espectacular esfuerzo por mantenerse en pie, el desprevenido pobre diablo rueda exangüe, tragado y triturado poco a poco por una convulsión de materiales y rastrojos en la húmeda calzada blanca e inasible.

Por vez primera entra en pánico, y sacando energías de lo más hondo de su ser pide socorro, clama sollozante por la salvación de su vida… Nadie sale a su encuentro, nadie ve ni puede oír nada, parece no haber humanos tras las ventanas y puertas apuntaladas con gruesos maderos y anchas planchas de playwood protegiendo los cristales y cualquier otro acceso de las viviendas, asediadas a esta hora por miles de proyectiles de todos los tamaños y formas concebidas potencialmente fatales.

Las desquiciadas campanas ahogan sus alaridos de espanto y agonía, y sus notas siniestras se le antojan de funeral aunque ningún parroquiano las mueva en esa maltrecha torre roja a punto de desintegrarse ladrillo a ladrillo; ya nadie vive ni parece existir, todos han hecho igual a las ratas que presintieron el desastre inminente y corrieron despavoridas lejos de la superficie a resguardarse del clima demencial y mortal, allá, en el corazón de las profundas alcantarillas de aguas negras, en los pozos abandonados, en los hoyos de muerto abiertos en el cementerio…

El ensimismado excéntrico ignoraba la noticia. Sustraído del mundo por elección propia, carecía de los medios básicos para darse por enterado: ni radio, ni teléfono, ni televisor, ni internet…, ni familia, ni amigos... Imposible avisarle lo que acaecería en su hogar aislado del pueblo entre el espeso monte de la altura. Arribó puntual a la Calle del Comercio a adquirir los víveres del mes, y al voltear para mirar un cielo de espesas nubes negras amenazantes cayó en cuenta que estaba inmerso en el centro de una descomunal tormenta, mas ya era muy tarde, muy tarde para regresar y muy tarde para apelar a un buen samaritano. Horas después, y conseguida la calma, yace inerte en un inmenso vertedero de disímiles escombros reunidos por el vendaval, con los ojos y boca desmesuradamente abiertos en un último rictus de espanto.

© Pesadilla

2011-11-23T06:42:00.000-08:00

Oh, tocan la puerta,

pulsan el timbre,

gritan mi nombre…

pasan a los puños

y de ellos a las patadas,

terminan derribándola

y escucho sus crecientes

pasos de pelotón

bien conformado

para el asalto.

Ante la puerta

de mi habitación

silencio sepulcral.

Golpean quedamente:

“¿se puede, se puede señor?”

“Qué me queda!”, digo esperando

la lluvia de plomo,

“Una carta”, me dice un amable

y tímido hombrecillo blanco.

Le doy las gracias

emocionado, el cartero

se marcha. Abro la misiva

con creciente curiosidad

y leo unas condolencias.

Luego aúllo al enterarme

del muerto, y torna lo dantesco:

pulsan el timbre,

gritan mi nombre…

pasan a los puños

y de ellos a las patadas,

terminan derribándola,

escucho sus crecientes

pasos de pelotón

bien conformado

para el asalto,

sigilosamente

se acercan a mi ataúd,

comentan: qué pena,

lo siento mucho,

no era tan viejo,

seguro su carácter irascible,

el licor, el vicio de la mujer…

Nadie da en el blanco

ni el parte de defunción;

solo al final, cuando

ya todos se van

y a punto de cerrar la caja,

una enigmática dama de negro

atina con los versos de Leopoldo:

"Solo es hermoso el pájaro
cuando muere destruido por la poesía".

Náralit, 21 de noviembre de 2011.

Ilustración para esta entrada: lienzo “El pájaro muerto” de Stoune (450 x 338).

© Cofre del Hombre

2011-11-21T06:22:00.000-08:00

a Daniel Quirós-Cruz

Árbol en cuyo único brazo

cuelga una soga

y puedo elegir entre ella

y el fruto solo a su lado.

Desierto

de matorrales,

áridas miradas

de tristes muertos íntimos.

Poblado de ideas nacientes

en viejos hombres,

y de ideas murientes

en niños hombres;

así atajo colmado

de ideas en cada grieta,

mas, como advertía padre de niño,

carezco de la acción en cada brazo.

Equilibrista

saltando sobre las rocas del río,

y su grito espanta,

otras su calma alienta.

A veces habito

en un espacio desconocido

donde veo clarear las noches

y oscurecer los días.

"Náralit", 18 de noviembre de 2011.

© Tarde de escalas y recuentos

2011-11-18T06:29:00.000-08:00

a la poetisa Marian Raméntol Serratosa

Las hojas dispersas con poemas
de todos los tamaños.
Solo escucho el reloj,
y aunque no parezca, el silencio
de las otras cosas es atronador.
Cada cierto tiempo mi músculo rey
produce arritmias etílicas. Un aroma
de carne asada invade el barrio
y ante este primitivo estímulo
mi estómago lanza un aullido lastimero.

Desde la contraportada del libro
el poeta me mira como si el retratado
fuera yo. Es del otro bando: el whisky
y los cigarrillos lo despacharon
mucho antes de este mundo.
¿Diez años menos? Cosa insignificante
para él a quien le importaba un pito
el tiempo y los relojes.

Ahora estoy solo en mi vida,
aunque los lloriqueos del pequeño Octavio
me sobresaltan cada cierto tiempo
a pesar de estar a cuarenta kilómetros
de mi cuerpo. Ese es el costo,
todo lo demás es ganancia: nuevamente
la paz entra en mí y el ave de la poesía
comienza a aletear, a rehabilitarse
tras cuatro años de tullida en un rincón
de la casa. Dejo un momento el escritorio
y voy hacia la heladera, unos metros
más allá de mi habitación, y saco
otra botella. Este recorrido
lo he hecho seis o siete veces
desde las dos de la tarde y ya son
las once de la noche. Ya no quedan
más botellas llenas; asumo en mi
obnubilada cabeza, y lo lamento,
que no haré más este glorioso periplo:
tras el último trago me echaré en la cama,
pondré la mente en blanco
y sucumbiré al sueño.

Por ahora sigo encendido como una vieja
radio que ya nadie logra descifrar.
Los latidos del reloj suplantan
a los de mi corazón:
creo estar infartándome
pero esta noble máquina
de cuarenta y cuatro años
empieza a estornudar.
Si cayera muerto sobre mis poemas
bien podrían interpretarlos
como las cartas de un suicida.

Ya en la cama hago recuento
de los clavos del techo.
Y antes de capitular mi vigilia
logro completar cuatro pensamientos:
si Júpiter fuera una naranja
la Tierra aparecería junto
a él como la retina de mi ojo;
y si el Sol un balón de futbol
Júpiter simple canica;
mas el Sol al lado de Antares es este .
Y yo a la par de todo
el hombre invisible.
****
Del texto inédito: ©" "Náralit" (Poemas y Antipoemas).
Nota: este texto lo publiqué aquí hace casi dos años.

Carta abierta a una ex novia sobre mi Madre:

2011-11-17T12:55:00.000-08:00

En el coche doble porque soy gemelo, "empinando el codo", al año de nacido costado sur de la Catedral de "Náralit". Le sigue mi hermana María Rosa -gemela-, mis hermanas Estrella y Ana Rita, y mis padres: Francisco García López y María Rosa Ruffino Morales, 1966.

Amigos: hago un alto en el camino con los poemas y antipoemas míos y les comparto esta carta:

Recordada “Fabricia”:

En la madrugada soñé algo espiritual bello y muy especial con Madre. Apareció ella en su versión de ángel poderoso, como siempre. Reveló a este hijo muchas cosas puntuales para lo que resta de mi vida. Tú haces lo que yo: de esta familia solo rescato a Madre, estar con ella (solos los dos) cinco años todos los días haciendo lo mismo por, para ella. Verdad que ya tuve gran recompensa, y si mi anciana Madre falta un año de estos, sé me llevo las medallas “al buen hijo” que significa solo replicar lo que ya ésta me había otorgado de niño: extraordinarios frutos amorosos que ahora penden en mi alma como el más preciado legado, y todo fruto así debe estar dispuesto solo para quien busca con ahínco realizando su mejor esfuerzo, alguien que verdaderamente merezca deleitarse con ellos en esta aridez de la vida, árida cuando en vez de amor genuino, en la existencia de algunos se impone el calculo mercantil (así usan en sus relaciones expresiones celebratorias como “valor agregado”, o menos halagüeñas cuando las cosas no les resultan bien con su pareja: “relación demandante”…), la búsqueda de la comodidad material y sentimental a toda costa sin sacrificios mínimos. Estos individuos son fieles arquetipos, representantes de este tiempo, expresión de un mundo que se consume en el materialismo y por ello en la indigencia espiritual, la carencia de nobleza y buenos sentimientos con quien se merece recibirlos.

Sí, como tú lo haces ahora conmigo, hace dos años me decidí por Madre, y la progenitora de mi pequeño hijo también quedó en el camino. En una parte de este infinito trayecto que es el camino, a muchas leguas de esta muchacha que alejé de mi vida, voy también por él sin egoísmo y sobremanera satisfecho porque Madre merece tu fina atención y buenos sentimientos que exhibes, valga decir, como un don natural para los ancianos, exclusivamente. Conservar a Madre…, esa, nuestra elección común y no hemos fallado: ni tú ni yo. Debemos algún día brindar por ella con un vino selecto que disfrutan dos amigos que en algo han coincidido felizmente.

No entraré en detalles de lo que el espíritu de ella me ha revelado en el sueño, mas albergo la convicción de no volver a ser el mismo a partir de este día, 17 de noviembre de 2011.

Epílogo:

Había despertado sobresaltado por ese sueño a las cinco de la mañana y me dirigí al comedor a escribir en una hoja estas palabras. A las seis fui a acostarme cuando escuché que la reciente asistenta de Madre entraba a su habitación a darle los buenos días y ella le anunciaba con voz extrañamente juvenil para sus 85 años: “soñé que Carlos vino a pasear por una semana, pero por algún motivo que no entiendo, de mal humor recogió la ropa blanca de cama y partió para España”. Él fue el primo que en el matrimonio por poder en la España de 1960 representó en la boda a mi creador biológico, manchego, ex soldado de La República herido en Teruel, quien ya radicaba autoexiliado en Costa Rica desde 1957, viviendo antes en otros países latinoamericanos. Murió nonagenario hace un lustro. Ahora Carlos cuenta con 80 años y se la pasa muy enfermo en una silla de ruedas. Tiempo tenía de no oír a Madre hablar de un sueño. Sin duda alguna en esta madrugada ha habido inusitada actividad espiritual en casa. Estoy convencido totalmente que todo lo del mundo físico que conocemos como realidad y por más pequeño que sea o nos resulte sin importancia, tiene un sólido sustento espiritual.

Abrazos por siempre,

Frank Ruffino.

P.D. No hace falta que respondas a esta carta.

Mis padres, al reencontrarse en Costa Rica en 1960.

© ¿Cuál es el mérito?

2011-11-15T15:50:00.000-08:00

"Infinidad", de la pintora y poeta Carmen Molins.

Mi mérito consiste
en la rara habilidad
de sacarle punta al viento,
en calcular las estrellas
de tu cielo esta misma noche.

Tu mérito consiste
nada más en creer en ti
al ser altas las horas
con tambores sonando
sobre el techo de la casa
y a nadie pides ayuda
ni dices oraciones,
solo con tu cruz de vino
por delante.

Al amanecer las aves
gritan tu nombre,
entonces duermes
y aún así te preguntas
cuál es el mérito.

***************

Nota: este poema lo publiqué aquí hace casi dos años. Mi amiga "Auroraines" desde esas fechas destaca en su blog parte de este texto.

(©Del texto inédito de 2009 "Aire en celo")

© Las aves te creen un dios sin mirada

2011-11-14T09:18:00.000-08:00

El escritor Alexánder Obando Bolaños

a Alexánder Obando

Las aves te creen un dios sin mirada
pero que espanta donde
se encorvan los hombres
a hacer sus milagros.
Hay en ti algo de vela dormida,
veleta cruz inmóvil,
pero si los volados supieran
que eres el señor más bueno
de tantas semillas,
si supieran que pueden
hasta anidar en tus bolsillos secretos
y hacer atalaya de tus brazos
hacia acá y allá en horizontes,
si supieran tu boca enmudecida
y tus manos sin respuesta
y tus pies imposibles,
entonces el hombre te cogería
por tus retazos y te echaría de su trigo
y él mismo extendería sus brazos
hasta ser el dios incomprensible del espanto!

***

(Del libro ©"Fingida lágrima", Editorial Sociedad Editora Alquimia 2000, 2003).

© La mariposa eléctrica

2011-11-08T06:40:00.000-08:00

La mariposa eléctrica danza sobre mi cabeza
en la oscuridad de la habitación.

El poeta de cuerda jamás la atraparía
con un colador,
solo en honor de la mariposa eléctrica
le haría un poema:

Luz alumbrando mi desdicha,
si abro la celosía te irías de mí
y en este sepulcro amargo
hasta mi nariz perdería su cuerpo.

Nada escribo: ni la mariposa eléctrica
ni la libélula de cuerda me inspiran un poema.

El fresco haciendo las veces
del firmamento en mi techo
no tiene reales seres
y hasta los mosquitos cuelgan de móviles
y pican con alfileres sustitutos.
Madre robot me trae,
en sus rígidos brazos brillantes
y duros, los espaguetis ordenados.
Padre robot hace arreglos en el tejado,
el perro robot ladra a los seres
de carne y hueso que se detienen
a curiosear por los resquicios de la valla:
ver este mundo perdido
en pleno centro de sus vidas
es algo exótico.
Devoro los fideos lengua de pájaro.
Enciendo la tv y nada es cierto.
Seguidamente despierto en el programa
de la una en punto y veo desde el aparato
que rocky dejó una gracia
de negro aceite en mi sábana.
Una tormenta me saca del aire
y reconvengo a la mascota de lata.

La mariposa eléctrica danza sobre mi cabeza
en la oscuridad de la habitación.
El poeta de cuerda jamás
la atraparía con un colador,
solo en honor de la mariposa eléctrica
le ha escrito este poema.

***
© La mariposa eléctrica. Del texto inédito: "Náralit" (Poemas y antipoemas).

© El circo en la ciudad

2011-11-06T09:40:00.000-08:00

Cirque. George Pierre Seurat, 1891.

La vida no es sueño, es circo (Frank Ruffino)

Otro tipo de paraíso violento...

A Alexánder Obando, con amistad

Ha llegado el circo
y se ha instalado
en las afueras de la ciudad.

Dentro de esta carpa azul
(anuncian en el rótulo)
todo es posible, pero estos
niños descreídos
ya no son para
el circo, están aparte
del niño mío todavía
en espera de la magia
(levitar en el punto
más alto del arco iris
suele ser espectacular).

Tampoco sus enanos
son como antes:
alertados por la Red están
tristes por no alcanzar
la estatura reglamentaria
y les ronda siempre
el suicidio mientras
todos se desternillan
por ser tan excepcionales.

A los payasos,
por más pintura,
se les nota la pena:
negra, erizada,
llena de quejidos
verdes como el moho.

En el circo la selección
natural es aplastante:
el más fuerte, el más ágil...
Y a las extrañas criaturas
se les deja para la burla
y el asombro.

El hombre de los tres ojos
se fija en mí.
Operarse el remanente
sería su ruina,
mejor desde la urna cotempla
con más seguridad
esta realidad pervertida
y con su infortunio
hace rico al empresario
dueño de esta jungla
de excentricidades.

Prometen que el espectáculo
será a prueba de aburridos.
Apagan la luz
y aparece una luna
en cuarto menguante,
después se hace
la noche sola
e irrumpe una bestia
sin clasificación zoológica
que un gitano cazó
en los montes
yermos de Tenerife.
Es barbuda y pequeña
y por su suerte de boca
blasfema una feroz mujer.
Fabulan que comía azufre del Teide
y de vez en vez bajaba
al mar extasiándose porque
era lo que amaba.
Nadie creería que una bestia
así sea tan llorona,
pero es que la tienen toda
reducida a perpetuidad.

En este circo hay
intentos de tigre
con recuerdos de elefante
y vislumbres de oso.
Realmente todos son sombras!

Una mujer de dos metros diez
es la novedad esta temporada.
En la intimidad de la carpa
todos saben que el más
pequeño la frecuenta
con asombroso éxito.
(Porque dentro del circo
hay otro circo
que el espectador
ni siquiera intuye).

Y están corriendo
las apuestas:
unos aseguran
que los genes de este
amago de macho
prevalecerán,
otros se inclinan
por la giganta.
Son nueve meses para
que unos pocos acumulen
una pequeña fortuna
y habrá expectación
a ver cómo evoluciona
la nueva adquisición del circo.

Después, por uno u otro motivo,
seguirán corriendo las apuestas
en este extraño mundo nómada.

****

© Del texto inédito "Náralit" (Poemas y antipoemas). Frank Ruffino, texto inédito, 2003.

Nota: este texto va aquí en su segunda edición a petición de una amiga que hasta ahora lo descubre, en ésta, mi bitácora electrónica de poesía. La primera edición fue en marzo de 2010 y cosechó muchas lecturas y varias decenas de comentaristas dejaron su impresión, en cuenta el dedicado, el escritor y poeta Alexánder Obando Bolaños.

© Para emerger del agua y la ceniza

2011-10-29T13:31:00.000-07:00

Uno que levita entre frutales,

lecho verde oscilante

con inquietante bicho

del paraíso:

soslayado,

incomible,

azul,

peligroso,

a prueba de toda muerte…

Ha hecho calor,

y a eso de la una de la tarde

el bardo capitula en esta asfixiante vigilia:

deja escurrir el vino

por su brazo inerte

hasta su mano que roza la hierba

y la tiñe...

Resucita horas más tarde

en valle de inverosímil espanto

donde oscuros charcos

advierten de una convulsión

que ha pasado por alto.

Permanece extraña niebla

que invade el cuerpo, penetra,

eclipsa su alma

con un negro pesar redondo,

ojo siniestro,

luz de la conciencia.

Irreal solar de domingo por la tarde,

mas aún (cavila) no ha descendido

suficientemente

al Averno de los malditos…

No hay lugar para la dubitación:

bebe interminable trago

hasta vaciar el cuenco...

Todavía algo le dice

de lo patético de ir así

y que sucedan estas cosas

sin siquiera alzar un escudo

o blandir espada contra el infortunio

porque afirma no ser pájaro

ni ángel alguno del bosque

para emerger del agua y la ceniza.

***

© Del texto inédito con el mismo título. Frank Ruffino. Náralit, 11 de diciembre de 2010.

Nota: este texto lo publiqué aquí mismo el 12 de diciembre de 2010. Ahora lo traigo de nuevo.

© Luz de estrella

2011-10-19T12:14:00.000-07:00

a Humberto Garza Cañamar

Construye, no lo dudes, hasta tus alas:

blancas, grandes y poderosas,

al tanto que al remontar

sean las más deslumbrantes de la Creación.

Mas este proceso es a la menor

velocidad del Universo:

incoar, bregar, malograr,

triunfar, regenerar, tránsito de vida y muerte,

muerte y vida…

Solo eres un tallo perdido

en los eriales del cosmos,

e imploras la sustancia milagrosa

sobre tu pequeño mundo

a fin de partir de esta falsa dimensión

que te sujeta entre su loco polvo humano.

Es tal existencia pura contemplación de la nada,

y persiste en la materia el eterno

y férreo impulso de trasmutar,

desatar su espíritu en el cielo.

Ser hombre es algo tedioso,

cómo detestas ese inmenso peso!

Cómo detestas observar a tus congéneres

(tu fiel espejo) pavoneándose

por esto o aquello;

cada mañana vertiginosos

y energúmenos en sus coches

compitiendo los egos entre sí, o caminando

como zombis hipnotizados por sus celulares,

más parecidos a enajenados pollos

picoteando las palmas de sus manos

que a hombres de antaño:

alertas, amables,

hechos y derechos!

Cómo detestas perseguir el pan

y algunas veces mostrar tus garras

y colmillos a la menor

resistencia de otro mono,

cómo detestas tu pobre ser,

a la vez fuerte, bello y arrogante!

III

Invocas a Luzbel y al final de tanto

no venir, de tanto no materializarse,

caes en cuenta que eres tú;

y te das órdenes precisas

de cómo lograr la hazaña,

esa proeza de aparecer una mañana

convertido en ente esplendoroso,

soberano ya para siempre

en tus versos finales,

sumidos en Luz Verdadera.

Todo esto queda en el reino de Deseo,

todo esto no es más que sueños de presidiario,

de infusorio tratando de crecer

con lentitud fósil como condena

(no le das alas a la criatura ponzoñosa,

o bien puedas ser tú

el máximo enemigo de ti mismo).

Aquí el tiempo exhibe ritmo de anémona,

es el reino de la estática,

lugar para cultivar la Real Esperanza.

Solo, ante el espejo, te percatas del Hombre

y su inútil propósito de seguir:

el individuo se sustrae

(con sus rasgos que le hablan de la diferencia

y de lo bueno que es ser único)

y aparece el Hombre

blandiendo su poder de juguete,

amenazando guerra por las cosas,

loco animal contra sí mismo.

Los ojos del Hombre

son la encarnación del mal

porque persiguen cosas deslumbrantes

y bellas, e inventa así un precio

para estafarse, empoderarse entre ellos

por efímeros turnos,

el egoísta poder de la tribu;

y la terrible e implacable ansiedad

humana por poseer la belleza,

devorarla e ir en busca de más,

hambre y sed que no acaba.

Y a decir verdad, la belleza es inexistente,

esa belleza que agrade a todos

cabalmente nunca la has apreciado:

desde la luz de su reino

cada quien tiene la potestad de escoger

la peor escoria y ensalzarla,

lo más excelso y denigrarlo,

porque existe, para nuestra ruina,

el Amor, y ante él el hombre

pierde toda cordura,

torna en flor de esperanza,

mimetizado y taimado tigre,

supremo delfín de alegría,

mastodonte sobre un jardín,

o grácil mariposa en busca de más

sobre minerales arenas.

Desea el hombre libertad

y al creer alcanzarla se ata.

Solo ves cautividad, dependencia…

sujeción física y un continuo

estar a merced de los elementos;

ese ir y venir de tiovivo:

precarios e ilusos seres adoctrinados!

Cada mañana te reencuentras

rápidamente con el Hombre,

el deseo de ser isla no se te cumple

y aún así a donde vayas en soledad

eres la Humanidad

con sus seres ambiguos

de luz y oscuridad

ascendiendo y descendiendo

en la más pasmosa confusión!

No te convence el Hombre,

desconfías de él, y hasta tu sombra

es la gran asesina,

la propia sombra del Hombre

que terminará una noche

por darte la estocada final:

se retrasará un paso más de tu cuerpo,

cogerá impulso y lo fulminará!

Y tal vez solo así puedas

trascender en el genuino ser presentido,

ya sin la atadura del hueso, la carne, el nervio,

con algo más sublime

que este raro y peligroso poder de pensar.

Existir excepcional e inmortal,

sin el alma obsesiva de los contrarios

en lucha cortándonos las alas,

reduciendo nuestro íntimo vuelo

por esta inútil invención del mundo.

***

(Del poemario inédito con el mismo título del texto. "Náralit", tarde del 29 de marzo de 2011).

© Catarsis en la alta hora

2011-10-12T12:02:00.000-07:00

No le importó salir del bar con aguacero,

abrir sus brazos rostro al cielo

y caminar rumbo a la casa

por media calle del pueblo

dormido en su alta hora,

cuando casi nadie advierte

los enigmas de la oscuridad,

mas aún así alguien
susurra tras la ventana

solo es un loco bajo el aguacero;

un loco poeta retorciendo su alma

con agua fría y dura, a grandes gotas,

lavándose su propia sangre,

los vestigios no halagüeños:

una música de piano
que avisa a los novios

la hora de su cárcel;

la del muerto, su larga ausencia:

campanazos siniestros

yéndose también por los sumideros,

y el poeta, ahí, avanza en cruz

celebrando el místico
poder del aguacero,

un deseo ferviente
de ser fulminado por el rayo,

que termine con toda
su inmensa miseria

y hasta sus cenizas sean llevadas lejos

al mar de la pequeña infancia

junto a caracolas
que cantan su melancolía,

y las gaviotas se adentran y no vuelven.

***

“Catársis en la alta hora”. Bar Mary, Náralit, lunes 10 de octubre de 2011. Del texto inédito: “Naralit” (Poemas y Antipoemas).

© Naturaleza viva

2011-10-11T12:38:00.000-07:00

a ti, para que estas palabras abran siempre la memoria

Desnuda palpas el mar

con tu pie derecho,

luego nos adentramos hasta llegar

el agua a la cintura:

enarbolar tu ser en esta otra

extravagante criatura marina,

y, sin preámbulo,

mar y yo desatar el Eros en tu cuerpo:

este ir y venir de esencias seminales,

salitre, vestigios de corales dormidos,

imperceptibles cuerpos capturados

en el laberinto subversivo de la carne…

Y la mar nos agita

por influjo de Selena iracunda,

y también nos concilia;

catarsis, feliz destierro

de los absurdos rebaños del miedo.

Seres amantes:

desatadas gaviotas extasiadas,

apacibles anémonas

lamiendo sustentadas

aún del primer

místico destello de Energía,

disímiles moluscos

asidos a la arena

uno sobre otro:

la danza ancestral

para cualquier milagro.

***

“Naturaleza viva”, P.P… 04 julio de 2011. Del texto inédito “Hombre adjunto”.

© Siete años…

2011-10-05T12:42:00.000-07:00

Lunes oscuro, alma es oscura

y he roto accidentalmente

el espejo…

Un viejo pájaro

va contra sus reglas:

con recelo traspone

el umbral de este otro pajarraco

de distinta denominación

cuyo único repertorio

es graznar al viento.

Atento, el zanate incursiona

en busca de pequeños residuos

de alimento regados sin querer

por los estudiantes

que vienen a este establecimiento;

si fuera joven otearía

en la copa de un gran árbol

calculando la estrategia

para hacerse de un desayuno

de rey, pero qué va:

no hay energías para la lucha.

Esta ave negra,

cuervo pequeño,

exhibe mi destino

si acaso llego a viejo.

En esos días también

estaré malviviendo de las migajas

de la seguridad social,

tímido, tal vez aterido

en una esquina tempestuosa

preguntándome

si fue cierto mi pasado,

si era cierto ese joven

bello y sombrío

que tantas celebraban

hasta parecerme necias

(y ahora se extraña eso).

Lunes oscuro, alma es oscura

y el espejo se ha quebrado:

siete años de mala suerte

según el decir popular;

pero a diez minutos de rajarse

y caer al piso me está yendo muy bien:

el acreedor ha pasado de largo

concentrado en otra presa

más gorda en qué hincar el colmillo;

estas otras hienas públicas desconsideradas

no han venido a suspender furtivamente

el servicio eléctrico y de agua,

así resta la tarde y noche para ajustar

el dinero y pagar…

No puede uno quejarse:

este espejo, o lo que queda

de él pegado a la pared,

atrae la buena suerte,

siete años de buena suerte

contrario al decir popular.

***

"Siete años…". Lunes, 19/09/2011. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

© Inmortal

2011-09-27T11:58:00.000-07:00

a Arturo Álvarez Ulate

Sin existir aún tiempo y espacio,

desde la partícula oscura y sola

que trasmuta a mística Energía

dándonos ulteriormente

la presencia de hermosas,

magistrales criaturas.

Ignoras el parsimonioso

e ignoto transcurrir
de abrumadores años,

de la alquimia
de forjadas cosas hasta

percatarte de ti mismo,

precisamente un instante al azar

frente al sortilegio del espejo,

presto a manifestarte en otra cuerda,

ese íntimo barrio de pocas moradas,

en el Hogar que se sueña

mucho antes de conocerlo…

El cuerpo taladra nieblas

y eyecta la Esencia

más oscura que el invierno,

ganando al fin

un laberinto rojo

ahora palpitante.

Templos de la demencia,

oxidadas cruces

y campanarios

de masacrar inocentes seres

marcan la trágica génesis del espíritu,

cautivos en el craso error de creer

en la terrible invención

de dioses humanos implacables,

inquisidores

o falazmente amorosos.

Y es el momento,

la señal anunciada

desde el destello

aquel en la nada absurda,

de adentrar la piel:

invadir nervio, carne y hueso

hasta la dimensión de tu antigua

estatua irreverente

con blandido, enhiesto dedo;

que escupe y vierte orín

a legión de deidades

tan ciertas como el humo de un cerillo.

Y esta hora va inscrita:

del vértice creado

se abre el reguero de luz

y torna prístino tu ser ante el espejo.

***

”Inmortal”. Náralit, 22 de setiembre de 2011. Del poemario inédito “Hombre adjunto”.

© Tránsito de muertos en vida

2011-09-20T07:51:00.000-07:00

Tránsito de muertos en vida

a Soren Vargas

Todos estos muertos engreídos

de quijadas con mueca de eternas,

tránsito de ciegos

por la acera,

o arriba, en ese avión

que pasa ahora mismo

a diez mil metros

sobre el tejado de casa,

acomodados ellos en sus asientos

de primera clase,

ordenando vino, coñac o whisky,

mirando la televisión

para no olvidarse

cómo es el mundo de los de abajo,

y de vez en vez

los hombres fantaseando

con el culo de la azafata

o las señoras con el joven

capitán de piloto

que seguro igual va medio beodo;

y yo, otro de los zombis,

de los de “piso e’ tierra”

(como decimos aquí),

mirándolos o percibiéndolos

en sus afanes

que en su mayoría

no guardan sentido,

ese ir y venir de tiovivo:

vertiginosos homínidos atrapados

por esa energía ilusoria

de capturar y poseer cosas,

mayormente innecesarias.

El viejo abogado rollizo y gritón

que todos los días

pasa frente a mi tiendita; a su lado,

como elemento estrictamente decorativo,

la pobre esposa ojerosa y obnubilada

a falta de ilusión verdadera,

presa de un acuerdo efímero

solo rubricado en el papel,

el papel que se moja

y tira al cesto de la basura,

ella, que entregó su vida

sin nada a cambio:

juventud, genuina belleza

y bondad, ideales…

mas ahora, a sus cuarenta

(nuestra mejor modelo

de muerta en vida)

cree ya es muy tarde

para dar marcha atrás,

así finge estar muy complacida

en ser la señora

de un poderoso abogado,

y se lo llega a creer

durante buena parte del día,

durante la mayor parte

de dos décadas

en sima de hastío y soledad.

Nosotros los muertos

(pero también van delicados fetos,

niños, perros, jovencitas,

loros, gallinazos,

incalculable suma

de insectos y seres marinos…),

los muertos que seremos

todos en definitiva para el 2111,

relevados ya por carne fresca

y tal vez más sensata;

de seguro mucho antes

se referirán a nosotros como

la pobre gente del pasado,

y exista nuestro nombre,

si acaso, únicamente consignado

en una maltrecha lápida

perdida entre el montazal:

de los que compraron

su otra media muerte

para seguir figurando,

también con menos sentido

que cuando tenían

cierta libertad de movimiento.

Pero cómo van ahora

estos muertos bulliciosos y vanos,

pendientes de sus teléfonos móviles,

aparato y persona fundidos

en un solo ser autista:

sin mirarme, sin percatarse

de este ejemplar hispánico:

galgo melancólico

a falta del hueso de sus sueños,

de las curiosas palomas de castilla

arriba de nuestras calaveras,

posadas en el tendido eléctrico

mirando sin comprender

un loco mundo bajo sus alas

(sus fríos picos ansiosos nada más

de elementales y buenas semillas);

de esa viejecita tratando de abordar

un transporte no identificado,

y ni chofer ni transeúntes despistados

le abren la portezuela del coche,

al fin logra su cometido

y aún sin acomodarse la anciana

en el asiento, este vándalo

sale a toda marcha

pegándole a la bocina,

desalmado porteador

con licencia para espeluznar

y hasta para vivir,

tratando de disminuir

los tiempos y lucrar más

con las pobres ánimas que merecen

un poco de respeto y consideración,

si por ellas come

y juega a ser.

Y de los muertos conductores,

pues… ¿qué les digo?

Son, en definitiva, más temerarios

que las otras tribus de difuntos,

de las de a pie,

de las de bicicleta,

de las del autobús

o incluso del colectivo

esquizoide de los motociclistas

(que son los más dignos de lástima

e igual de llevarlos al paredón)…

Acelerados esqueletos

aferrados a una rueda

pavoneándose

por la marca del coche,

qué orgullo manejar tan bien

y velozmente en las mismas narices

de esos infelices de a pie,

llegar primero que ellos

a destino, qué juguete este

de auto complacencia aunque deba

media muerte al banco!

Todos estos muertos engreídos

de quijadas con mueca de eternas

en tránsito de ciegos…

***

"Tránsito de muertos en vida”. Pincelada de la tarde del 14 setiembre de 2011 en Náralit. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

© Motor

2011-09-08T07:17:00.000-07:00

al pintor amigo Manuel Adlert

Seguir como el perro callejero

lidiando con el día, este día, el único,

la carne siempre del ahora:

el próximo minuto tal vez un hueso,

la próxima hora tal vez un tesoro,

o nada de hueso ni su astilla

y menos del tesoro

su cofre vacío de consuelo,

o solo la mitad del mapa

sin la parte de la equis,

que precisa hallar

cuanto antes la riqueza!

Seguir, seguir, por cualquier cosa,

los caprichosos vaivenes del destino,

que, quizá, a la vuelta de la esquina

yace el Gran Premio

(y el instinto siempre con su divisa

negra enarbolada en pie de guerra,

dispuesto a la conquista,

sin ceder un paso al enemigo

o tempestad,

ahuyentándose hasta en sueños

del poder de la Muerte).

Debe haber ilusión en el alma

del perro, aunque sea

el placer efímero que reporta

descubrir vestigios del pollo;

aroma de la carne

apenas engullida en otras fauces,

o la terrible presencia infranqueable

de un restaurante de cortes selectos.

Seguir como el perro callejero

lidiando con el día, este día, el único,

la carne siempre del ahora…

****

2011-09-04T19:57:00.000-07:00

Estos textos van dedicados a la periodista y escritora Jessica Varela (http://pongalecolaalburro.blogspot.com/). Ella ha mostrado interés por mis escritos de este estilo. Bajo el título de “Antipoemas cuánticos”, vuelvo a publicar estas cinco piezas, trayéndolas de una entrada que hiciera en este mismo espacio el pasado año.

a Jessica Varela, con Amistad

LAS MAÑANAS QUE POR LOS PÁJAROS CANTAN

Las mañanas que por los pájaros cantan.
Espinas con ocultas rosas:
aguijonea el aroma al alma.
Ese libro me abre
despreocupadamente y me lee
con su cuadratura de enigma.
Y el tuerto reloj
busca en mi rostro la hora del hombre.
Un río de safari viene a mi orilla
y pesca mis ojos.
Las estrellas vuelven al firmamento
y miran más estrellas de estrellas.
El puñalero sicario vino a matar
al niñito en su cuna
y esta ternura lo ametralla.
La luna pasea con su ígneo amante
al amparo mío por las noches serenas
de un estío propicio.
Al pie de mi cama una fila de coches
de compras contempla
qué modelo de conductor soy.
Susurra uno de ellos:
“este escusado sólo podría
manejar un tanque”.
Con su dedo índice
el mapa repasa mi rostro
virgen: ha bautizado a mis ojos
Lagunas Gemelas; a mi nariz
Picacho Sombrío; a mi boca
Desfiladero Amargo, a mis mejillas
Llanos de los Ríos...

2

LA DISTANCIA NO PUEDE MIRAR OJOS

La distancia no puede mirar ojos.
He puesto el remojo en barbas.
Los caminos me han caminado.
Muero la vida.
El amor me hace a mí.
La canción me canta.
La poesía me escribe.
No aparco: mi coche me estaciona.
Los pies me andan.
El beso me besa.
El cáncer me tuvo a mí.
Sobrevivió en otros.
El cigarrillo me fuma.
Esta copa de licor
me bebe y se embriaga
y nos quebramos los dos llorando.
Tuve a mi madre hace 37 años.
La fiera me teme
y soy de cristal:
se teme a ella reflejada:
por mí que siga analfabeta
y toda confundida.
Mi vieja Benotto me conduce
por el lago con volcán,
es negra: una vertiginosa
pincelada con hombre
que poeta es.
Las lágrimas me lloran.
Un aire me respira,
le tapono la boca:
se ahoga se ahoga;
caminan caminan
por mí los caminos.

3
CAE CIELO DE LLUVIA

Cae cielo de lluvia.
Lamo al lamido
y siempre es con lengua.
La foto está en mí
y me mira desde el álbum.
Queda claro: siempre
whisky whisky
para evitar quedar uno
con boca de arco para abajo.
Entonces sos fotogénico
porque hay
que ser fotogénico.
El reloj fijamente
su mirada para ver
qué hora es. Un ojo
se mira a él mismo
y se asusta por mirar
la mirada.
Y el ratón maúlla
al quedarse huérfano
de gato. La nostalgia.
Yo sé que la nostalgia
es terrible. Ya no tengo
enemigo por eso lloro.
Ahora que no estás lo lamento.
El golpe se suicidó dándose
con aroma de rosas.
Si lloro al revés mojo a la luna.
Mi propósito de despropósito.
La música me toca
y me compone en sinfonía.
El piano pulsa a Mozart:
es muy complejo, pero
le salen mejores notas
que si Mozart tocara el piano.
La sequía tiene sus dunas,
sus camellos, sus beduinos,
sus oasis. A todo eso
le llaman desierto de oriente.
En mi oasis el desierto
es la menor parte.

4
LA ESCALERA ME SUBE Y ME BAJA

La escalera me sube y me baja.
El puente pasa por mí.
Estos zapatos me prueban
y yo les quedo grande:
no es el número de hombre
que ellos quieren.
El ladrido dio un perro perro perro.
El papel pegó a la goma:
venía por lana y salió trasquilada.
El caballo me subió y dedicóse
a pasear por el campo.
Me recitaba poemas mientras yo relinchaba.
Dije que el vaso me bebió
y después relamiéndose se limpió la sangre
por las comisuras del vidrio.
La radio aburrida me encendió
y en ese momento tenía
una sonata de Bach a todo pulmón.
Nos dormimos nada más para nosotros.
Su llorar era tan cierto
que las lágrimas tenían forma de violín.
Amanecí caminando
por la cabeza: mis pies pensaban.
A la tarde estaba tan abollada
que puse pies en tierra.
Los poemas son el poeta.
No hay duda.
Los árboles empezaron
a poblar mis ojos
y éstos salieron volando como
asustados pájaros.
La mosca molesta de mí usó
el matahombres:
salí corrido por la celosía
a otra mierda más tranquila.
Los colores se alzaron en huelga.
Todo tan descolorido,
tan en blanco y negro.
Siempre dejan al blanco
y negro solamente
por piedad del hombre.

AL REVÉS DEL MUNDO

Cuando ya todos los ebrios

se han ido para sus casas

y la cantina queda

en absoluto silencio,

una botella, a medio llenar,

comenta a su amiga:

“Bebí muy a gusto medio hombre.

Era apuesto. Sabía a sal.

Fumaba grandes puros

y gastaba barba de príncipe oriental.

Quise habérmelo tragado

de un golpe, pero divagaba

mucho en su tierra del norte;

por momentos me dejaba,

hacía muchas acotaciones

memoriosas: de un lago

con volcán encrespado,

describía a sus padres

interminablemente

y de todas las hermanas

que tiene, tantas, que es el único varón

con gemela.

Su compañera,

junto a ella, vacía, trastabillando,

a punto de caer, trata de decir algo...

Se escanció hasta el límite

a todo un hombre.

La media de aguardiente

trata de sostenerla, de calmarla...

Chasquido de campanas

de vidrio, brillos fugaces

al alba riendo y cantando...

Las dos amigas han libado

a hombre y medio, no pueden contenerse,

caen del estante, se hacen añicos.

***

2011-08-30T09:17:00.000-07:00

(1)

Cultura del guaro

Charco amargo,

lidiar con la nostalgia.

Ella desconoce esta cultura

de beber sin tregua:

celebramos con guaro

muerte y vida,

ganar o perder

cualquier cosa…

(2)

Mi alma

Aquí la esencia guarda su razón:

ahorra más espacio

en esta isla sin nombre.

(3)

Privilegiada

Ella parte sin hablar del regreso,

y ya tres días sin noticias…

¿Seré yo el nuevo abandonado?

Otro vate hará de la suyas con ella…

Y es a la única mujer, que aún así,

le abriría la puerta.

(4)

Como aquel otro día

Te recuerdo salvaje, dormida,

desnudo tu cuerpo sobre el mío,

después de épica amante.

Ahora llueve como ese día,

también el cielo era violento

y caían rayos muy cerca
de tu casa del lago

y eso electrizaba todo en la alcoba

y extrañamente

nos creíamos energizados y locos,

practicantes del sexo primitivo

y que era tan bueno

a juzgar por esta raza

de seres amantes.

(5)

Zapatero a tus zapatos

Sin nubes,

azul, inmenso cielo,

qué majestuoso mar del aire!

Amos y señores

de ese reino

ascienden y levitan

los gallinazos en el aire

hasta ser puntos suspensivos,

y ellos que pueden

extasiarse como reyes

únicamente van pendientes

de cualquier aroma

nauseabundo.

(6)

Campeador

Calle vacía de vida y muerte,

no emergen los espíritus

a observar este indescifrable

misterio de los vivos.

¿Será por ser martes tanta ausencia?

Y en este pueblo las pocas cantinas

se han puesto de acuerdo

y descansan los martes.

Así que hoy es duro,

un día duro y raro

para hacer de sonámbulos.

Solo un viento logra llegar

hasta el corredor de mi tiendita

de cosas mentirosas,

aire tímido, reacio a entrar

por la celosía

y espantar siquiera

por segundos este calor amargo

enquistado en cada poro.

Al fin, desconcertado

y pensando en marchar

a mi habitación,

echarme la manta y fenecer,

aparece un ser mágico

trotando por media calle,

toda para él, cosa oscura y espectral,

mas tan viva, clara y alta!

***

2011-08-24T16:29:00.000-07:00

Cuando ya no escuches a los pájaros,

siquiera el canto de un solo pájaro,

y no percibas el aguacero,

siquiera una gota golpear
sobre el tejado,

y ellos no te llamen,

siquiera una voz amiga
pronuncie tu nombre,

y así la aldaba de tu puerta

sucumba al óxido y olvido,

y ya ni siquiera el loco ladrido

de un perro discrimines

en la inquietante
por callada noche del estío,

ni un obvio canto del gallo al amanecer,

acoge tu quietud,

ese silencio mayor que habrás ganado.

(23 de agosto de 2011)

*****

2011-08-09T12:21:00.000-07:00

No ser ya niño,

ni joven

apenas ser alguien,

rey de desapacibles abrojales

arreciados por el viento,

tímido pájaro en celo

sin intenciones de echarle

endechas a Selena,

a la amada o a las flores,

autonombrado púgil del aire

campeón de la mierdita del mundo

cuando la ebriedad castiga

y solitario con gran rencor

sin tener los motivos claros

reto a la alta noche

a mandar sus legiones

de cosas oscuras

en mi contra,

pero nada sale,

quizá algún filo

haya abrigado

el flaco deseo instintivo

de propinarme

un golpe seco con su pico

y trepanar el misterio

de mi inmenso ser indescifrable,

de estos ojos como fosas

cuando se hacen

los siniestros…

Mas solo eso:

ataques abortados

de ese reino del miedo

sumido en su propio

hueso paralizante,

y sigo en esta afición

de tentar a los residuos,

alfeñiques en sombras

comúnmente citados como demonios,

invicto en mi trono invisible.

Místico soberano

de las horas de nadie,

de mujeres construidas

y deconstruidas

así de nada y de nadie,

así de todo y de todos;

de sombras de nadie,

de bosques en vilo

que felizmente ninguno

llega a poseer:

también de las sombras

entre esas anónimas,

inconquistables oquedades

de las rocas

que de seguido solo

el agua sabe.

Así mi propio reino

que en poco menos

de un lustro hará

su media centuria

con la ilusión ruinosa;

absurda mirada

en inéditas, inauditas cosas:

por rebeldía y capricho,

porque se me da

el regalado gusto ser

el desagradable graznido

del cuervo,

el perseguido desconcertante

aullido del lobo;

el atisbado, recorrido oscuro

y a deshoras del zorro;

ángel restituido de su ceniza.

No ser ya niño,

ni joven

apenas ser alguien,

rey de desapacibles abrojales

arreciados por el viento,

tímido pájaro en celo

sin intenciones de echarle

endechas a Selena,

a la amada o a las flores,

autonombrado púgil del aire

campeón de la mierdita del mundo…

(08 de agosto de 2011)

© ARRIBO

2011-08-03T20:21:00.000-07:00

a Katmarce

Paso sin fin que desde lejos viene,

mas el pueblo resplandece

allá abajo,

en su aire algo se agita

aunque no perciba a los hombres,

solo sus coches
como bacterias caprichosas:

de aquí para allá,
de allá para acá...

Tránsito bajo el cielo

y cada vez más inmensa la oscuridad,

los carbunclos saben allá arriba

de sus hermanas mayores,

y señalan el camino,

solo la luna parece dudar

de las intenciones de la noche,

el gran misterio de la luna

creando ya sombras chinas

a ambos lado del camino,

figuras que salen

y vuelven tras los matorrales

y el alto jaragua

(ahora reunión

de espadas negras).

Avanzo hacia el pueblo

que pronto será del sueño;

de dios solo escucho el viento

y alguna que otra vieja oración

de mi madre:

cae en ráfagas desatinadas

arremolinándose

en el cuerpo,

empujándome como a una vela

hacia el presentido sino.

Luego calma aparente

y vuelve a su tarea

y trae de vez en vez aromas

de los hombres: a pan, carne,

café… o eso cree mi ansiedad,

y hay una constante
precipitación de hojas

oscilando sin fin.

Súbita quietud en las cercanías,

silencio que dará paso

al fragor de la vida.

Y saltan las primeras voces,

siempre voces de niños

y de algún silbido

que se pierde entre

las callejuelas de Náralit,

una brisa ya impregnada

de lo mío refresca

con su rocío el rostro de la noche.

Cruzaré este pueblo

y entraré en casa.

(03 de agosto de 2011)

2011-07-30T16:01:00.000-07:00

a ti, Buena Compañía

Ahora vienes cuando menos

lo esperaba,

a tantos años

de no ir por este mundo.

No has llegado a la puerta

como todos,

solo te presentas incorpórea,

delicada, volátil…

traspasando el cristal

de mi ventana,

la dura varilla

y cemento blanco

de estas paredes,
subiendo desde sus entrañas
trayendo contigo
el eco mineral de la tierra.

Ya veo, amiga: al fin

escapas de tu presidio,

en fuga andas de la secreta muerte:

desde tu lecho final
un tenue haz de luz remonta

buscando esta fe sin renuncias

mientras me desayuno

en esta única vieja amada casa
de padre y madre.

Y advierto en tu Viagem

el aroma de un espíritu en cima,

de un ángel de caro precio

taladrando los fuegos del día,

el gris frío de las noches

por las cumbres

en tu vuelo de otro mundo
hacia mi desatado ser.

Llenas este cereal,

estos frutos,

y reconozco al fin

el sabor de tu ser

que solo intuía de seguido

en el viento.
Ahora sé cabalmente

de tu sustancia, ahora sé, Cecilia,

de tu completa presencia

(quizá yacías eternamente

y con esta invocación

te dejas estar pura).

No te hace falta el cuerpo

ni los huesos:

rejas de tu celda blanca y dolorosa,

ahora vienes a estar conmigo,

y a seguir. Olvidémonos de la Muerte.

(30 de julio de 2011)

***

Imagen: La poetisa brasileña Cecilia Meireles (Río de Janeiro, 7 de noviembre de 1901, 9 de noviembre de 1964).

2011-07-28T12:27:00.000-07:00

Instante color cuervo,

pelo puro viento necio,

enredadas ostras en mis pies

y no puedo dar paso a la vigilia.

Nación lejana, amargo charco inmenso

y tras él mi dulce Patria indignada

cogida por la usura.

Su decisión martilla y clava

en cruz sobre la tierra,

no deseo el territorio

del mar sino mi isla

de cuatro palmos,

qué sabemos de otros mundos,

con este incomprendido basta,

¿o quieren más?

Ese pozo de ojos amarillos,

gato justiciero

con hoz-metralla

hasta el olvido,

contemplarlo:

solaz de los don nadie,

solaz de los don poco,

solaz de los invisibles

que tampoco hacen mal

si aguardan sobrecogidos

en su silla favorita,

u otros echados día y noche

en el sofá-ataúd

frente a las noticias negras,

o de vividores en el banco de una plaza

relatando las glorias de esa

que temen, saben,

y tal estado petrifica

sus efímeras vidas.

Instante color cuervo,

pelo puro viento necio,

enredadas ostras en mis pies

mientras sueño

y no puedo dar paso a la vigilia.

***

© "Instante color cuervo", "Náralit", 28 de julio de 2011. Del texto "Náralit" (Poemas y Antipoemas).

Ilustración: imagen reciente del movimiento nacional de "los indignados" en una ciudad española.

Nota:

En momentos en que el pueblo español no tiene acceso económico siquiera a un indigno piso de 4X4 mts y cuando los felices "compradores" pueden salvar mil hándicaps entonces quedan endeudados de por vida; poco trabajo, bajos salarios, costos altos de los alimentos y medicinas... Ya la nación española sabe del contubernio entre políticos mafiosos, banqueros y empresarios principalmente inmobiliarios. A estos malditos usureros les está llegando la hora, lo mismo deberá hacerse en este, mi otro país: mi bien amada Costa Rica.

© Poeta Frank Ruffino (De la tierra de "Náralit")

Larga vigilia de geografías gastadas

Indulto en siega

© Autorretrato con preguntas finales

© Una noche especial (A dos años del terremoto de Haití)

© La Negrita me visita

© Ah, olvido...

© Retazos de un día de estos

© Las cartas que también juegas

© Con el Diablo no se hacen tratos (Cuento autobiográfico)

© Para que también existas

© Poniéndole los cuernos a la poesía (Relato: "Un mal día")

© Pesadilla

© Cofre del Hombre

© Tarde de escalas y recuentos

Carta abierta a una ex novia sobre mi Madre:

© ¿Cuál es el mérito?

© Las aves te creen un dios sin mirada

El escritor Alexánder Obando Bolaños

© La mariposa eléctrica

© El circo en la ciudad

© Para emerger del agua y la ceniza

© Luz de estrella

© Catarsis en la alta hora

© Naturaleza viva

© Siete años…

© Inmortal

© Tránsito de muertos en vida

© Motor

© Antipoemas cuánticos

© Seis textos cortos de agosto de 2011

© Acoge tu quietud

© Rey de abrojos

© ARRIBO

© Comunión, existencia con Cecilia Meireles

© Instante color cuervo