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domingo, 10 de noviembre de 2013

Poemario "Hombre adjunto"





EL pasado viernes, bajo una pertinaz lluvia vespertina, presuroso acudí a la Editorial Librería Alma Mater. Su editor, el amigo poeta, historiador y geógrafo, Guillermo Carvajal Alvarado, me indicó estaba listo otro libro de poemas de Frank Ruffino, tras siete años de no publicar yo en papel. Gracias a la generosidad de él y su casa editora, “Hombre adjunto” vio la luz: 62 poemas, 126 páginas; presentación del autor seguida del prólogo del narrador y poeta costarricense, Magón, Alfonso Chase; pero antes, antes de las hojas blancas torturadas por la tinta, el maestro pintor Otto Apuy presenta esta obra (portada) con una composición gráfica: “Acción en vivo en Playa Dominical, imagen del audiovisual ‘Viaje al origen’, 1982”.

“Fiat lux”, …hágase siempre la luz con el más grande invento de la humanidad, EL LIBRO que es magia pura: práctico, sencillo, revelador, misterioso… Ningún invento moderno en esta era de las tecnologías en comunicación desbancará JAMÁS a este maravilloso “artefacto” para depositar ahí lo más grande de nuestra especie: el arte, la ciencia y la cultura humanas. En casos calificados, muchos, como el mismo escritor Alexánder Obando, pueden seguir los derroteros paralelos al libro, esto por su cuasi ceguera, así el “libro” presentado en formato digital para ellos viene a ser una especie de pequeño milagro... El gran milagro es y seguirá siendo su majestad El Libro REAL.

El Libro, no el de este humilde siervo de la poesía, sino por su significado, por poder también verter sentimientos, pensamientos escritos en páginas blancas, el interior de la “casa”, que se abre por una bella puerta de cartulina dura (Portada) y se cierra, después de un excitante recorrido, por otra (Contraportada) que nos permite siempre la libertad: salir, volar… hacia otras fronteras de la literatura llevándonos lo mejor de cada autor; de tal guisa éstos, mis poemas escritos en la estadía en “Náralit” (Tilarán, mi pueblo), principalmente de los últimos tres años.

A continuación, de estos textos les presento cuatro inéditos. Algunos poemas míos en este “Hombre adjunto” ya son conocidos, pero solo reunidos en El Libro, dimensionan al poeta y al hombre, se combinan para decir, manifestar algo en su conjunto y afectar al lector del presente inmerso en esta paradójica época.

“Hombre adjunto” puede conseguirse desde ya en Editorial Alma Mater: San José, barrio La Soledad, Calle 13, Avenida 14, Casa 1188 (Edificio azul esquinero, frente a la línea del tren). Y en los próximos días en Librería Unirversal y Lehmann. Para los amigos fuera de Costa Rica, Amazon.com tendrá a cargo la distribución del libro, también en los siguientes días. También a fin de mes en la librería "Aky" de Marcela Jenkins, en Tilarán. El precio de la obra: 4000 colones. Sobre su presentación muy posible será antes de que finalice este mes.

Esta publicación es generosa en dedicatorias (22 en total), así antes de las líneas poéticas encontrarán nombres como el de Alfonso Chase, Otto Apuy, Guillermo Fernández, Alexánder Obando Bolaños, Jessica Varela, Humberto Garza Cañamar (poeta estadounidense de origen mexicano), la coreógrafa y bailarina española Mercedes Ridocci, Alberto Fonseca, a Eitel Alberto Valerio Lopez, Guillermo Carvajal Alvarado, Wílliam Venegas La Huella Del Ojo, Enrique Tovar, a Dorelia Barahona..., entre otros amigos, conocidos de aquí y de allá.

IMAGEN: con la esperanza de todo autor para que su libro tenga un "efecto dominó" en los lectores, sobre mi mesa, he colocado mis "piezas" esperando también sean como el pan mañanero en muchos hogares costarricenses y extranjeros.



(I)

ONTOLÓGICA

a Teresita Ati Madrigal

MIRA mi núcleo periférico,
no es como el de otros hombres
en su centro…

Es un asunto desacertado lo de mi vida:
su sombra va en el centro,
el cuerpo a los lados
siempre un paso por delante;
mirada en los bordes,
nunca en el centro,
nada en su blanco.

Mira mi núcleo periférico
carente de una candela,
de voz,
de tierra
y agua…

Mi núcleo es la frontera
entre tus dedos
y lo que tocas,
es tu intención, anhelo,
ilusión de asir por su centro
los hombres y las cosas.

Estoy fuera de tus besos,
en tu sexo me quedo en los murmullos,
en la convulsión cercana a los cuerpos…

Soy el presagio
de tus hechos que aún no nacen,
la tormenta de tu paz ansiada,
y la calma sosegada.

Mira mi núcleo con recelo,
con el rabo del ojo,
de lado, a través,
por arriba y por debajo
pero míralo,
ponte al margen de mi vida
y verás sin distorsiones
el corazón del hombre.


(II)

RAZONES DE PESO

ESTA no es la mansa lluvia inglesa,
son cataratas por metro cuadrado,
este no es un muslo decente para la cena,
no hay nada de pan
ni nada para beber,
esto no es un simple recibo de luz,
es la esclavitud
como construir pirámides a tiempo completo.

(Un día libre del yugo no es libertad).

Libre de vos buscando me olvides
y te hagas de la reverenda idea
de que ninguna de vosotras
estará plena junto a un pirata,
amo mi barco, no a vos:
entre él y este amor estático y sin brillo
me excita más el misterio de una isla.

Todo pesa hoy:
este aguacero primitivo y asesino,
la alianza mortal de los recibos y los pagos,
ir de esclavo a por el pan
y alguna vitamina de beber.

En cambio, los vagabundos
no cancelan servicios,
ni los impuestos,
ni seguro social;
y si llueve mucho
estarán gratis, sin paraguas,
bajo el alero de algún comercio
disfrutando de la lluvia
sin correr a una casa hipotecada.

(III)

ÚLTIMO CAPRICHO

a Antonia Sánchez G.

ANHELO a veces
venga un rostro rotundo
a lamer este hastío,
a desempolvar el joven
dormido de aquí dentro,
y se sume la luz
a esta sombra,
vacío cuenco
de ilusiones tan roídas
por los miserables
ratoncillos que alberga
un minuto.

Anhelo a veces
ascender de este polvo
y agregarme
a lo bueno y terso
de allá afuera,
echarme con vos
en una playa cualquiera
frotándonos los cuerpos
hasta sacarnos cicatrices.

Anhelo a veces
salir de este zoo
donde torné
por ser indomable,
y ahora solo ríen
contemplando
mi desvencijada estampa
de recuerdo de león,
recibiendo migajas
como la gran cosa,
y deseo hincar, asir
todo lo mío
con la furia bestial
exhibida un día
y que ignoraba.

Anhelo a veces
echarme a dormir
contigo,
lejos de esta celda,
sobre la ardiente arena,
y si podemos
nos quedamos dormidos.

(IV)

HOMBRE ADJUNTO

ESCRIBIRÉ mi primera novela
cuando haya muerto.

En la completa calma de esta noche
vendrá a mi tumba
una dama de negro
y le dictaré las palabras,
páginas, largos capítulos de mi ser…

Con mi garganta mullida
y difunta le tejeré
una historia y otra y, ella,
la que nos acompaña,
traducirá el silencio
que me ha otorgado,
la humanidad fría de esta celda,
el aún ronquido vivo
de esta legión de seres,
la oscuridad sin nombre
de mi encierro,
esta perpetua calma de huesos anclados
como un viejo barco olvidado,
la intacta mirada de un hombre
hacia su última noche,
el desasosiego de no ser...

Cuando haya escrito
lo que tengo que decir,
como una novia desencantada
La Muerte me dejará solo
para siempre,
volverá al mundo
y hablará de mi primera y final novela,
sin título, sin palabras,
tal vez nada
excepto todo de ella misma.

****
Siempre, y más en los momentos decisivos, recordando a mi amiga Chavela Vargas, les dejo algo (mucho) de ella, existente hoy más que nunca en el "mundo raro" de mis poemas:

http://www.youtube.com/watch?v=fIa8iB06o2M

miércoles, 21 de agosto de 2013

DOS POEMAS EBRIOS ESCRITOS ESTA MADRUGADA AL LLEGAR A CASA



(1)

© POR LA TANGENTE

GENTE que se crece
como pez en el agua,
como halcón peregrino
bajando y creciendo
su raudo vuelo
en que, de seguro,
algo muere.

Hay gente sabiendo todo
excepto vencer a la muerte,
los veo evitar el Gran Tema,
hablan de dios,
del deporte,
de los misteriosos encantos de la Mujer,
o del porqué de la crisis…
Saben todo pero desconocen
la forma de derrotar a la muerte.

A uno de ellos lo encontré
el otro día en el bar,
y sabiendo él que domino
el Gran Tema,
con desconcertante urgencia
me habló de la Vida.

(2)

© EL LOCO STEWART

EL loco Stewart
pasando revista a las voluntades
de esta noche, aquí en el pueblo,
donde muchos le temen
por loco y corpulento, porque no tiene
el amable freno de la cordura.

Stewart, más parecido a un orangután,
con un cerdo monedero fucsia
acumulando monedas
aunque cree son iguales
las de cinco colones que las de 500,
así se puede comprar al mundo
o al menos soñar,
solo es la fantasía de un loco.

Él sabe soy diferente a los otros
hombres ebrios, vio algo en mi mirada
y rehúye, solo sonríe,
balbucea algo y aleja
con la alcancía bajo
su abrazo de oso,
evade a un temible cuerdo beodo,
éste, que sabe la verdad
de su locura,
éste que no cree
en ningún ser excepto
en el niño y el perro.

De ahí el temor infundado
de un loco.

***

Escritos estos textos hoy por la madrugada (pasado martes) avanzada (los digito y aquí, ahora, publico) no más llegando del bar después de sortear a dos maleantes. La poesía es lo que me mantiene vivo: ella me aleja de esta miseria y maldad del mundo donde reina la injusticia y el vil metal, me aleja, también, de mi propia familia (tres hermanas) y exorciza algo esta legión de demonios propios: a ellas (hermanas) también les debo mi poema “Cancerbera”, que aparecerá en “Hombre adjunto” pronto a publicarse (algunos ya lo conocen, pues lo he publicado aquí y en mi bitácora electrónica). Del barro, de la miseria, uno debe extraer con elegancia cosas bellas (gemas), o, en mi caso, con misterio, mínimo autenticidad
...; ...tal el poema “Cancerbera”: el que lo lea no advertirá un viejo dolor (una absurda realidad familiar) enquistado en esta alma
 

© Del libro inédito de Frank Ruffino “Náralit” (Poemas y Antipoemas). Inédito.

Imagen captada saliendo del bar Encuentros, mi "Náralit", fresca y dormida.

viernes, 21 de junio de 2013

© CÁPSULAS DE FRANK RUFFINO: iAH LUNA, LUNITA LUNERA!



 



DIGO en un poema que algunas viejas fraudulentas son como la luna: retocadas por iluminaciones... Mística soberana. Pero poder le otorgo a nuestra más cercana estrella que llamamos SOL: él se "roba" todos los créditos y mis alabanzas, sin embargo, reconozco el poder de la luna: si mueve y define las mareas, icon mucha más razón a nuestro organismo conformado en un 70% de agua! ...de ahí que en los asilos de locos durante la luna llena se agudizan los desvaríos, en los hospitales recrudecen las enfermedades, más ataques y más muerte; más locura y robo por las calles, más amor y sexo loco, y mi lincantropía poética y dipsomanía se disparan. Pasado mañana: luna llena en Costa Rica (las más grande de este año) pero ya estamos bajo su influjo embrujo, ...¿o no lo han notado en sus cuerpos?

Del gran Alessandro Safina, esta bella canción:

http://www.youtube.com/watch?v=c_GOwx3sC2U



viernes, 14 de junio de 2013

Presentación de borrador © "Hombre adjunto" (Poemario)


© CÁPSULAS DE FRANK RUFFINO: VIDEO ESPÍA A CAUSA DE POEMARIO MÍO

© VIDEO: PRESENTACIÓN DEL BORRADOR DE MI POEMARIO © “HOMBRE ADJUNTO”

De la capital me ha llegado hoy 10 de junio un ejemplar del borrador “Hombre adjunto”, ya como libro en forma, con el fin de revisarlo “por aquello de las moscas”.

El siguiente video de este vate-anti vate de “Náralit” dura 12 segundos y fue realizado desde un helicóptero espía mientras leía yo mi nuevo poemario, de ahí el pandemónium y la mala calidad de la imagen. Como declamaba en voz alta, la nave captó las salvajes ondas de tal aullido-ruido poético y decidió lanzarme un misil aire-tierra, que afortunadamente erró el blanco (Frank Ruffino y su poemario “Hombre adjunto”) e impactó el tiro lejos en una zona despoblada del pueblo, en las montañas ubicadas al este. Acto seguido, ya fuera de cámaras, saqué mi escopeta “Lolita” (la más fiel amiga) y le mandé los seis cilindros con doce perdigones logrando ahuyentar, con los escopetazos y mis poemas, a esta nave “x” que supongo es de la Marina de los filibusteros de EUA que estos neoliberales del PLN han traído a nuestra Patria “sin ejército” y siempre respetando una tradición de "neutralidad" en asuntos militares.

Imagen de portada: del Maestro Otto Apuy, y prólogo casi listo del poeta y narrador Alfonso Chase. Lo edita Editorial Librería Alma Mater, del camarada poeta Guillermo Carvajal Alvarado

Abrazos,
Frank Ruffino García


Mi nuevo poemario: © "Hombre adjunto"

LA DECLAMACIÓN MÁS EXTRAÑA DE COSTA RICA

A CONTINUACIÓN, POEMA SORDOMUDO E INVISIBLE DE MI PRÓXIMO POEMARIO © “HOMBRE ADJUNTO” en voz de su autor, este servidor, que, para que no les parezca aburrido, y se les haga más agradable la declamación (lectura), imaginen una melodía de Paganini. Lo que “leo” es un cartón blanco que dice en su reverso “Tosty”; tampoco emito sonido alguno al ser un poema sordomudo e invisible (tal actitud de este mortal para mantener la pieza estrictamente inédita). 




jueves, 6 de junio de 2013

© …UNA LÁGRIMA POR WHITNEY HOUSTON



(NOTA: ESTE ARTÍCULO Y POEMA LO PEGO AQUÍ DE MI FACEBOOK)

AMANECÍ hoy de resaca: cerré mi negocio a las 22:10 al irse los seis cacharros (buses de los años 70’s) con los estudiantes del Liceo Nocturno Maurilio Alvarado Vargas, hacia los distintos distritos del cantón. Retorné a casa muy de madrugada, no sé la hora ni cómo, pero amanecí en mi cama y al tomar conciencia de mí y del mundo (realidad falsificada de los humanos donde reina el dinero), el radio, que siempre dejo encendido en este estado, echaba “I will always love you” de Whitney Houston: de este rostro petrificado desde hace varias décadas, rodó un lágrima hacia mi pecho, y sentí a Whitney muy mía, muy de mi grupo, yo, tildado de zorro en mi propia familia por auto aislarme ante la incomprensión con un hermano poeta, ser libre y sin tapujos mentales, espirituales… (así me llama -“el zorro”- la señora que cuida a madre desde hace casi dos años: esta historia es larga, otro día se las cuento). Pero también me duele el alma porque, ya no volvió el zorro –literalmente- que desde hace un tiempo se dejaba escuchar por el tejado a la una de la madrugada, bajaba por mi querido papayo (que lo ha cortado el “jardinero” por orden de alguien…: i papayas amarillas como nunca había probado! iquién sabe qué pájaro, y quién sabe de que vega trajo esta semilla en su gloriosa cuita!). Un vecino lo envenenó –al zorro- porque dejaba sus “coprolitos” sobre su maldito tejado (de hace un tiempo para acá, he constatado que los cristianos son la gente más mala -falsa-, incoherente, y anti ecológica; ni modo: en las cárceles del mundo hay casi cero ateos). Pues bien, este texto lo compuse (ehhhhhhh! …icompone Beethoven confiscaos amigos de viaje cósmico: planetita azul que se nos va en mano de chinos y gringos, en manos de estos putos neoliberales mercaderes del PLN!) hace unos meses cuando aún tenía 47, 20 años más que los “zorros” que nombro, y 48 ahora, la edad en que murió esta beldad de ébano -y evanescente-, una musa de 1.82 metros de estatura (voz gringa –por su inglés-, pero voz espiritual de mi amada África). Ya saben, si me ven por la calle, tranquilos: pueden llamarme “zorro”: me sentiré halagado.
Por cuestiones de mi estilo autobiográfico, este texto va en mi poemario © “Hombre adjunto”, que publicará Editorial Alma Máter en julio próximo (61 poemas, 124 páginas, con portada del gran artista Otto Apuy, y muy posiblemente prólogo del camarada poeta Alfonso Chase, si gana más en salud y ánimos, pues sé que es monumental tarea prologar a un vate de la vida: sin pelos en la lengua, sin religión, sin carro, sin cuenta bancaria, sin rima, sin cuernos, sin cascos, sin pezuñas, sin colmillos, sin alas…).

Pueden leer mi poema escuchando “I will always love you”:

http://www.youtube.com/watch?v=3JWTaaS7LdU

© CLUB DE LOS ZORROS

recordando al poeta Felipe Granados

EL único que a estas horas
se presta para el diálogo franco,
y abro la puerta al niño desdichado aquel
con sus canicas acomodadas en su ojo izquierdo,
y su trompo estrella de madera barnizada embutido
de cono por su oreja listo a batir legión,
a desenfundar al menor amago de juego
de cualquier espíritu en esta noche...
Así emerjo del recuerdo y saludo a este señor…
i a mí mismo cuarenta años después
con abrazo trémulo y sin ganas!

Viento sigue discutiendo
con quien lo desee a estas horas
en que el mundo comprimido
en Náralit finge su muerte
y como el búho, gato o zorro
salgo a peinar estas calles
y sin querer recuerdo a Whitney
que buscaba algo en los botes de basura,
tal vez un tesoro
mal puesto y abre el alma y ojos desmesurados
a las estrellas,
y esta princesa oscura atrae a Michael rodeado
del reino de los niños y de los cielos
y del buen Jesús que nadie emula;
Amy es girón de viento,
pequeña ráfaga en la esquina
del cibercafé tras una bachata
en que acuña su dulce voz inglesa,
y Jim, cerca de aquí, sobre la pradera de las vacas somnolientas,
alza estiércol y toma un hongo redondo y duro y aliña
con leche azucarada y escribe su poema
tocado por el chamán maleku...
Todo esto, junto a Janis,
todo esto junto a Hendrix
y Kurt apenas de 27 años
en que, por si no lo saben,
también morí hace 20 años de clásica
sobredosis de dolor, y continué el resto
de lo que resta misterioso en zombi con piel lozana
y pies ligeros y fuerza en los brazos,
engañosa apariencia ante los vivos verdaderos,
mas en esta letra se me aprecia la vida falsificada,
en las palabras mi aspiración
anhelosa de garganta mullida,
avenida de gusanos en doble sentido;
entre paréntesis queda lo putrefacto y maloliente,
por eso verme al rostro como
leyendo entre líneas que no respondo
de su asombro aunque también
vaya con mi traje entero
y boina y sonrisa disecada de la buena vida
y esta pequeña voluntad de perro adoctrinado...
En este teatro, a la luz del día,
pónganme más atención:
si gastan algo corre por cuenta de la vida
la mala decisión de dilapidar
su sano, fecundo tiempo áureo.

***

Les comparto este comentario mío en respuesta al escritor Memo Chacon, tico que vive en Alemania y recuerda con nostalgia a Tiquicia, diciendo que nuestro clima y cosas "valen su peso en oro":

Lo has dicho camarada, pero el oro, ni las 300.000 toneladas que desde siempre el hombre trasiega con gran cantidad de sangre y maldad, no podría hacer "magia" apareciendo un segundo de este vergel: allá afuera, en las profundidades cósmicas, no hay paraísos como éste: las religiones son una farsa, aquí está todo, aquí, junto a Jairo Mora y sus tortugas, junto a mi amigo de infancia ex fiscal Eddie Alvarado Vargas, quien venció solo a un sector corrupto y mafioso de la Corte "Suprema" de "Justicia", junto a Alexánder Obando Bolaños y su violento paraíso, junto al escritor Guillermo Fernández y sus Ojos de muerto y su amado muerto (que ya le he dicho existe en él más que antes), junto a Alfonso Chase y sus Jardines de asfalto, junto a Arabella Salaverry a la par siempre de su amado Leo Perucci, junto a Otto Apuy y su raro y bello mundo artístico, junto a mi querido amigo Jorge Charpentier y su No preguntes la noche, junto a mi también amada Chavela Vargas y su Macorina, junto a este mortal - Hombre adjunto - al lado de su anciana madre de 86... y aún así también esta estrella nuestra alumbra para farsantes, monstruos, sicópatas, tipos como Justo Orozco, "el "tamalero" Figueres, Johnny "el chinito" Araya, la despistada Laura Chinchilla, el embarcado pero aún así querido don Abel Pacheco de la Espriella, los codiciosos hermanos Arias...iAbrazos!


miércoles, 5 de junio de 2013

© AUTORRETRATO DE MI ALMA OSCURA



SIN aire en ella,
pájaro frío en el pensamiento
habitando una esquina
como la luz que transitó
y ya olvidada.

Este suplicio ladrando de hastío
por cuatro costados del barrio;
roca negra y ave:
sobre ella va y viene
pero siempre
fija y melancólica,
batiendo el mar en su base
con fugaces fosforescencias.

Rehúye como el cóndor
los pequeños vuelos pedestres:
sobre el mar donde se mira
en el espejo proverbial del infinito
adquiere cuerpo:
constatar su peso y forma,
en vilo de la nada ES,
allá abajo DESAPARECE.

Roca y alma en cauces suspensivos,
sangre y alcohol por sus venas
(maratón del dolor impuesto)
y ser hermoso pájaro como Leopoldo
para morir destruido por la Poesía.


**

*“Náralit”, escrito este 05 de junio de 2013.

*Lienzo como ilustración de esta publicación:

"Condores con nostalgia", de Alejandro Obregón (1024 × 664).

*Melodía en el siguiente enlace "El Condor Pasa" (Orquesta Filarmónica de Lima, Perú):

http://www.youtube.com/watch?v=_vqfHPzVMhI
 

domingo, 26 de mayo de 2013

© EL UNIVERSAL


 a los de pueblo

iOH, su poesía!
Cacarean todos que es usted universal:
a velocidad luz transita en la aridez
de una a otra estrella sin que nadie le lea.

iOh, hombre! Pobres los poetas
no universales como yo:
soy de una villa de mudos
y de analfabetas insensibles:
¿dónde queda mi comarca,
mi canto, yo mismo?
Fuera estamos del universo,
a lo más en su apéndice llamado pueblo,
fábrica de antiuniverso,
de antimateria, de antipoesía...

iOh, su poesía universal
ya no cabe en el universo:
los dioses o las musas la echarán
a otro lugar más grande
donde ya todos la perderemos de vista!

(Texto de Frank Ruffino. Inédito, 2009. Reedición Nº2)


Imagen: en mi pueblo "Náralti" (Tilarán) con la familia, tendría yo unos 7 años, 1972.

viernes, 3 de mayo de 2013

© LA EUFORIA SE HA IDO Y QUEDA EL CALOR SALVAJE



CÁPSULAS PATRIÓTICAS DE FRANK RUFFINO: UN POEMA PROFÉTICO

En julio hará tres años que ganó el Mundial de Futbol España. Como es lógico, el pueblo español se echó a la calle a pesar de la dura crisis. En ese momento Mariano Rajoy, del Partido Popular hacia lo propio: pelear con su contendiente político, el presidente español en ese entonces del PSOE, José Luis Rodríguez Zapatero, como siempre, como perros y gatos, el primero tratando de quitarle la reelección, y a poco España le dio el voto a Mariano Rajoy creyendo en sus promesas que una vez en el poder fueron archivadas en un cajón del Palacio de La Moncloa.

En esos día de gran calor y euforia, este mortal miraba hasta con lástima a este otro pueblo mío que es España, así me sentí como si viviera en un piso (apartamento) alquilado de 4X4 mts2 pagando 800 euros (560.000 colones), empobrecido, desempleado, apenas malcomiendo, sin ganas para celebrar porque desde 2008 venía diciendo en mi bitácora de poesía que de llegar el neoliberal Rajoy al poder los españoles la iban a "pasar canutas". Sucede lo mismo hoy en Costa Rica, de por sí también mal desde hace varios años en que esta "dictadura en democracia" del PLN se ha apoderado del país: si gana Johnny "el chinito" Araya, también la "pasaremos canutas" (muy mal).

Aquí les comparto este texto y pueden leer los comentarios dejados en ese momento "cliqueando" enlace al final del poema. Creo, aunque uno esté en otro planeta llevará siempre la Patria dentro de sí, como llevo a la España de mis padres, como tengo a Costa Rica, esta Patria grande que me vio nacer y ser.

© LA EUFORIA SE HA IDO Y QUEDA EL CALOR SALVAJE

LA euforia se ha ido y queda
el calor salvaje de la gente
aunado al duro verano
haciendo casi imposible
respirar en este sótano
que hace las veces de piso.

España cree haber ganado
pero cuán equivocada está España!
ahora que veo en el Hemiciclo
a este perro y gato
comprendo que para que más
de 40 millones ganen de verdad
se debe cambiar
de estrategia y de estrategas.

Excepto del bolsillo de los premiados,
este triunfo mundial
es solo otra ilusión óptica,
lo mismo que el fluctuante muchacho del tenis,
el flaco de la bicicleta,
este gigantón con su anillo de la NBA
que solo a él le queda
en toda España…

Y esta sonriente familia de sangre azul
viene de las Pléyades,
no hay otra explicación posible.

Aquí, con la Roja pero en números rojos
sin sumar por todo esto una lenteja a mi plato
-píldora de resistencia
que vuelve a recetarnos
el doctor Negrín-.

La euforia se ha ido
y he quedado
solo en mi sótano restando,
dividiendo mis haberes…

Del tiempo de las sumas
ya nadie se acuerda.

****

© "La eufor
ia se ha ido y queda el calor salvaje", Frank Ruffino, Náralit, 15 de julio de 2010.

Leer comentarios suscitados en su momento de publicación en mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":

http://poetafrankruffino.blogspot.com/search?q=La+euforia+se+ha+ido+y+queda+el+calor+salvaje

Imagen: una de las principales avenidas de Madrid tomadas por ciento
s de miles de españoles que celebraban el triunfo de España en el Mundial de Futbol pasado.

sábado, 16 de marzo de 2013




© DUERME EL INVIERNO

para Rembrandt (Argentina) y Daniel Szyniak (Costa Rica), habitante hoy de ese sur inmortal

DUERME el invierno,
mastodonte, alba bola petrificada
que sueña con apacibles riachuelos,
triste muñeco de hielo;
cuatro estrellas estacionadas
a sus pies, el árbol es fósil,
esperanza de la siguiente primavera;
la sombra de mi alma
que ya ha sido demasiado
sincera,
muertos que cantan a mi lado
endechas de su invierno,
oh viento circulando
de un ojo a otro
de este rostro
sumido en la Cruz del Sur!
y me ahondo en esa porción
de universo
y como un transistor
que ha perdido el tino
mi cerebro
emite señales cósmicas del Hombre,
aquí estoy hermanos,
me justifica el Amor,
hay muerte y vida,
hijos y madres
yéndose y viniendo
unos a otros...

 
Un pájaro pía,
un pequeño felino
maúlla en la gélida madrugada,
el grillo canta desencuentros
felizmente atroz
la melodía del invierno
siempre de cristal y tan frío,
y el sur me atrapa,
el mío y el cósmico
y es cuando puedo
ver a la Argentina dorada
abrirse al infinito,
es una colmena Buenos Aires
de hermosura y armonía:
su gente, su arte,
su bondad embalsamada
en las sonrisas de los niños
y en los rostros venerables
de sus ancianos,
bellos ojos azules
de muchachas
dispuestas al Amor….

Todo esto contemplo abstraído
en mi noche
de Náralit mesoamericana
y vislumbro más cosas,
a otros mundos argentos
más allá del sur
y de los fijos y viejos hielos antárticos,
más allá de la gloriosa
constelación marina,
salud, oh seres
del profundo océano cósmico!
aquí estoy hermanos,
me justifica el Amor,
hay muerte y vida,
hijos y madres
yéndose y viniendo
unos a otros.

***

Madrugada en "Náralit" del sábado 16 de marzo, paradójicamente por ateo, abierto mi cuerpo en igual cruz hacia la Cruz del Sur, este texto, tan fresco como esta noche, dedicado a mis camaradas y patriotas latinoamericanos Rembrandt y Daniel Szyniak. Emocionado estoy, porque poniendo aquí el enlace de Rembrandt, de su afamada bitácora cultural internacional "Un pájaro al viento", aparece esta ilustración perfecta para mi poema (Aunque resultó es de otro blog del mismo nombre, pero da igual: no se ha perdido la magia en mi mente). Esta noche de conjunción, alineación de la Vida y el Amor entre los hombres! Vuelvo a la cama amigos, que sigue la noche por una hora más.

Este texto aparecerá, entre otros estrictamente inéditos, en mi poemario “Hombre adjunto”, que será publicado en mayo por la Editorial Alma Máter, del camarada amigo y poeta costarricense, Guillermo Carvajal Alvarado.

El siguiente enlace es de la cultural y literaria bitácora electrónica de la camarada argentina Rembrandt:

http://pajaroalviento.blogspot.com/

viernes, 15 de marzo de 2013

© Tres poemas recientes de Frank Ruffino




© A OCTAVIO

para el Coronel Jorge Solano


ESCUCHO tu vida hijo,

pequeño cuerpo,

querubín de fuego,

extensión de mis cauces melancólicos,

pintura de un mismo lienzo

que ha salido como el agua presurosa.


Si yo muero tú eres mi testigo,

si muero ven a esta casa de palabras,

mi alma que fue como un trozo de lino

tendido al viento en un solar luminoso,

ahí existe más que cuando vivía

y si pones atención

escucharás mi único nombre

y voz verdadera

que no es hombre ni hembra,

ni humana, es el viento,

sombra disecada

en la floresta,

tímida fragancia de yerba virgen,

lluvia recién inaugurada,

rugido de un tigre asediado

por la tribu que teme

y dispara sus flechas.


Hijo, Octavio amado,

ese es mi espíritu inmortal

habitante una vez

en la carne y hueso humano

y que se aligeró en gastarlos

para de nuevo ser vuelo

y de ahí este malquerido:

no era él para estar ceñido

a un simple cuerpo ansioso,

solo vine a cumplir mi parte

que existieras

más allá de mi propia vida,

y en alguna hora calma

seremos unidad ya para siempre,

pasajeros de una nave

que boga por las estrellas y milenios

desde antes y después de todo.


Náralit, sábado 9 de marzo de 2013.

Imagen: mi hijo Octavio. 
 

Texto inédito. 

© SI ASÍ FUERA DE SENCILLO REMONTAR DE MIS CENIZAS

ESTA vieja de paso

advierte de mi espejo que atrapa

lo bueno, lo feo y lo malo,


cúbralo señor

con paño negro

para que absorba la mala vibra,

hágase usted una limpia

porque lo noto raro:

sus ojos hablan

de un hechizo hace rato,

y no suelta el vuelo,


dele los 20 al vino;


este 13 de la poesía tampoco le reporta,

es como boxear contra el viento

y nunca va a ganar

aunque fueran 100 rounds,

no sea vago, crea en Diosito

todo lo puedo en él que me fortalece;


no confíe en la Mujer…


Vaya al mercado

y compre estas yerbas,

regrese en silencio

sin decir a nadie,

cierre su vida

y póngase cuarentón,

resístasele al Negro que vendrá

en una de esas tentadoras horas

de la santa guarda

en que la incertidumbre

nos coge por los cuernos

y deja en pelotas

en mitad de la nada,

rechácelo de plano

pluma por pluma con los NONONO

y regréselo al bajo reino

con su gran oferta pestilente,

pues más vale mendigo libre

que rey preso de la riqueza.


Hasta entonces

a ver que pasa mijo.


***


“Naralit” (Poemas y Antipoemas de Frank Ruffino), escrito 5 de marzo de 2013.


© MIMETISMO

DESCONECTO

la máquina que avisa

antes de matar,

incrusto el corcho al vino,

apago el cigarro,

no respiro, cierros los ojos,

y La Parca,

que pasa revista,

no me ve.



"Náralit", 14 de marzo de 2013.

jueves, 21 de febrero de 2013

POEMA: © LA GUERRA




NO solo tiro al blanco y al negro,
al indio o al chino…
la guerra enseña gratuitamente
muchas cosas: da clases de anatomía
mostrando con horror que un corazón palpita
aún eviscerado el ser consciente,
da lecciones de geografía y necrofilia.
En la guerra solo un loco quiere morirse.
Algunos, al final del hambre en una guerra
cruenta y prolongada, cuando
ya La Parca alza su hoz, comienzan
a comer tímidamente la carne de un muerto,
luego con más confianza y más hambre
se abre la temporada de caza
y el enemigo es visto de otra manera.

La guerra hace muy mal ya lo sabemos,
pero es el maldito ciclo humano.
En ella los sicópatas florecen
y son felices: en medio del caos
pueden hasta fundar una familia,
son respetados y algunos de ellos
nombrados héroes nacionales.

La guerra está mal diseñada
porque es triste, terriblemente triste
y desolada, y el miedo y la locura
se encabritan en las esquinas
y en cada rincón del hogar habita la ruina.

La guerra viene cuando menos se la espera,
por eso los hombres deben estar alertas
inmersos en la paz que poco anuncia:
sin avisar cae su telón gris-melancólico
y es cuando los sueños,
acomplejados, se esconden en el clóset
y las pesadillas hacen vida a plena luz del día.

**
© "La guerra", texto inédito de Frank Ruffino escrito en “Náralit” el 31 de enero de 2013.

Mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":

http://poetafrankruffino.blogspot.com/

Este poema va dedicado a los 100.000 mil civiles, la mayoría niños y mujeres asesinados en Irak por el ejército de Estados Unidos, filibusteros traídos a nuestro país por los neoliberales del Partido Liberación Nacional so pretexto de combatir al narcotráfico, cuando ni siquiera en su país emplean las fuerzas castrenses para tales fines, afanes más propios de la policía y cuerpos de inteligencia. No solo venden instituciones estos pericos del Partido Liberación Nacional, sino soberanía a chinos y a gringos, amén del gran putero en que se ha convertido Costa Rica, una suerte de patio trasero del Tío Sam y el crimen organizado (casinos, hoteles, puteros finos desperdigados por toda la geografía nacional con la fachada de hoteles de cinco estrellas…), como otrora fue Cuba antes del camarada Fidel Castro.

Ilustración: Una madre irakí y su hijo asesinados en esta guerra sin sentido de los gringos, más que tener dominio sobre una nación petrolera clave para el desarrollo del Imperio Yanqui. Por matar EUA a tanta gente inocente en Irak, a Bárak Obama le otorgaron el falaz Premio Nobel de la Paz, un contrasentido y una burla a la dignidad humana y derechos básicos del hombre, un premio inmerecido a una nación que practica a vista y paciencia de la humanidad el mega terrorismo legalizado.

Frank Ruffino García

martes, 29 de enero de 2013

© TEATRO EN ESTE TEATRO



NO sigue el obispo en su palacete,
sí la luna llena sobre el tejado,
aún en mis pasos siguen
los pasos de otros hombres
cargando dudas y verduras
al cerrar la noche su hora
del vacío domingo.
Aquel obispo tan poderoso
en su homilía de dos horas
suplicio aún de mi niño,
suplicio seguro de todos
reducidos y cabizbajos;
ni durante ese trance de terror
osaban entrar
a la blanca Catedral
los canes en busca de sus amos
de la furia lívida
del monseñor en sus mejillas,
de su estentórea voz
que amedrentaba
hasta en silencio
y seguía en las casas
retumbando en el alma.

Él era el pastor,
eso decía que era,
y mi ingenuidad
volteaba sin avistar nunca
un corderito, que sí pacían
en su prado perfecto
como el piso
de una mesa de billar
cercado por un muro
de rocas negras,
las ovejas importadas de Italia
libres de impuestos
para solaz del obispo
creyéndose un rey hebreo.

Ya no sigue el obispo
que nunca hizo caso a Cristo,
ni respetaba los decibeles
atronadores de su voz,
ni los límites
de velocidad en su BMW
a 120 k por hora
más furibundo que nunca
reduciendo a la mitad
el tiempo del pueblo
a la lejana capital,
un gran piloto de aquí
aún no superado.
Y el prelado hace
mucho fue comido
y desecho
como cualquier microbio,
furia y rapidez
de poco valen
en las movedizas
arenas de infinitas lunas.

Pensando todas
estas cosas
sigo rumbo a casa,
yo y mi gangoche
de llevar las compras
y miro el palacete
centro de una antigua
y grande diócesis
en que reinara
el príncipe
y la luna sobre él
impertérrita y ebria
sabiendo también deberé
partir como aquel
que un día
era furioso en su homilía
y veloz como Ayrton Senna
quien sí tenía las metas claras,
y seguirá la luna
apareciendo tímida
sobre la sierra
luego dominando todo
por el resto de esta noche
y de los tiempos.

**
Luna llena en “Náralit” (Tilarán), y yo en estas cavilaciones camino a casa al filo del cierre de Megasuper, ayer 27 de enero de 2013.

Por su vanidad de llevar peluquín, se dice Juan Pablo II y su grupo cardenalicio no lo nombraron Cardenal de Centroamérica y sí al obispo de Nicaragua Miguel Obando y Bravo. Arrieta es recordado aquí por su rapidez y pericia al volante: el viaje de Tilarán a la capital, que aún hoy en auto lleva tres horas y media por la ruta de Cambronero (190k), él lo hacía en 2:15 en uno de sus lujosos carros (recuerdo ver un BMW y un Merdeces-Benz en la cochera del Episcopado de Tilarán), esto a finales de los años setentas, tiempo (1978) en que fue nombrado Arzobispo y se fue a la capital definitivamente a ocupar su alto cargo eclesiástico.


*****
Amigos blogueros: si desean leer los 150 comentarios que generó en pocas horas mi poema sobre este tema, vayan a mi Facebook (Frank Ruffino García), si no son amigos den solicitud de amistad y con gusto también nos enlazamos por esa red masiva. Gracias. Frank.

jueves, 3 de enero de 2013

© CLUB DE LOS ZORROS



recordando al poeta Felipe Granados (+) 

EL único que a estas horas 

se presta para el diálogo franco,
y abro la puerta al niño desdichado aquel
con sus canicas acomodadas en su ojo izquierdo,
y su trompo estrella de madera barnizada embutido
de cono por su oreja listo a batir legión,
a desenfundar al menor amago de juego
de cualquier espíritu en esta noche...
Así emerjo del recuerdo y saludo a este señor…
a mí mismo cuarenta años después
con abrazo trémulo y sin ganas!

Viento sigue discutiendo 

con quien lo desee a estas horas
en que el mundo comprimido 

en Náralit finge su muerte
y como el búho, gato o zorro 

salgo a peinar estas calles
y sin querer recuerdo a Whitney
que buscaba algo en los botes de basura, 

tal vez un tesoro
mal puesto y abre el alma y ojos desmesurados 

a las estrellas,
y esta princesa oscura atrae a Michael rodeado
del reino de los niños y de los cielos
y del buen Jesús que nadie emula;
Amy es girón de viento,
pequeña ráfaga en la esquina 

del cibercafé tras una bachata  
en que acuña su dulce voz inglesa, 
y Jim, cerca de aquí, sobre la pradera de las vacas somnolientas, 
alza estiércol y toma un hongo redondo y duro y aliña
con leche azucarada y escribe su poema
tocado por el chamán maleku... 

Todo esto, junto a Janis,
todo esto junto a Hendrix 

y Kurt sin siquiera tener 27 años
en que, por si no lo saben,
también morí hace 20 años de clásica
sobredosis de dolor, y continué el resto
de lo que resta misterioso en zombi con piel lozana
y pies ligeros y fuerza en los brazos,
engañosa apariencia ante los vivos verdaderos,
mas en esta letra se me aprecia la vida falsificada,
en las palabras mi aspiración 

anhelosa de garganta mullida,
avenida de gusanos en doble sentido;
entre paréntesis queda lo putrefacto y maloliente,
por eso verme al rostro como
leyendo entre líneas que no respondo
de su asombro aunque también 

vaya con mi traje entero
y boina y sonrisa disecada de la buena vida
y esta pequeña voluntad de perro adoctrinado...
En este teatro, a la luz del día,
pónganme más atención:
si gastan algo corre por cuenta de la vida
la mala decisión de dilapidar
su sano, fecundo tiempo áureo.

***
UN POEMA DEL 03 ENERO DE 2013: PUENTE PARA IR DE TIEMPO EN TIEMPO DE LOS HOMBRES DE AQUEL 21 DE DICIEMBRE DEL MUNDO SIN FIN

Del libro inédito de poemas de Frank Ruffino © "Hombre adjunto".

Imagen con fines ilustrativos.

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