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martes, 28 de agosto de 2012

© IMPRECACIÓN CONTRA EL CURIOSITY





a los pocos seres coherentes de este planeta

ESTE es mi reino carente de sinfonía,
arácnidos de menos patas
que caen de sus hilos,
música sin el do,

un maldito ser inyecta veneno
a la fruta del naranjo como método
para alargar el sueño de la mañana,
este putero de país cogido por Sam,
la manía de los nipones
por exterminar el último grande cetáceo,
y de China por amurallar al mundo.

Da igual si en Marte hubo microbios:

en África hay niños que mueren
de hambre y en América Latina
niños pálidos y sin porvenir,
mientras ellos aplauden en su torre fría
felices y embobados de las gracias
de su juguete a control remoto.

Maldigo desde aquí a su Curiosity,

taladrado sea por diminuta lluvia
de proyectiles cósmicos
que de mis ojos parten presurosos
a fulminar sus sensibles circuitos electrónicos;
donde lleguen con su carrito burgués
les acaecerá la desgracia.

Este es mi reino en Náralit,

tres palmos a cada lado de mi cuerpo,
y si lo miro bien cabe un infinito.

***

Náratit, 25 de agosto de 2012.

Del libro inédito: © “Largo epitafio” (Poemas y Antipoemas).

domingo, 26 de agosto de 2012

© CAVILANDO EN ESTA MAÑANA DE SÁBADO



LAS aves que se proyectan en el vacío,

la basura fuera de las casas hasta el lunes

con este viejo dolor que también echaré

en las bolsas verdes, si cabe…


Mas algún trino halagüeño viene,

mi señora principal despeja sus narices

con estrépito y asusta

a los trémulos pájaros negros

que ya en mi alma estiran sus alas.


Esta mañana de sábado gris mi vieja amiga

de luchas, gemidos y resuellos,

hurtó un pan de la despensa,

no era mi intención, solo fue instinto,

mientras Cancerbera duchaba

a la grande señora blanca de ojos azules

que de pequeño nunca redujo mi alma a tiempo.


Siempre en Náralit de sábado tempranero

alguien asierra madera y no sé aún cómo

ubicar a ese majadero leñador del mal.

Y el cielo ahora desea desbordarse;

el mango guarda una rara quietud del verde,

con sus aves pétreas en claroscuro

anuladas por el estruendo,

amnésicas de sus trinos y sus píos.


Mañana en gris sin dios

tras esta noche tuerta de sueños,

donde a falta de oraciones,

la incursión nocturna

por el bálsamo no basta:

sigue el dolor en sucesión de latigazos

irrumpiendo como odiosa murga en el silencio.


Por fin el hambre se apodera del pueblo:

la veo por mi celosía ir con su eterna diligencia,

pálida, nerviosa… mirando para todos lados.


Continúa sangrando el cocobolo,

el ron-rón, el cenízaro…

madera triturada hasta el mueble-tocador

en el que ella sigue su gastado ritual cosmético,

la fina silla donde irá sentado el gringo

o el chino dirigiendo nuestros tres tiempos,

nuestra mierda y nuestros placeres baratos;

el escritorio sobre el que redactan la gran oferta

para hacerse pasito a pasito

con la salud, el transporte,

la construcción, la electricidad, el agua…


Hoy para todos es sábado

de pinche futbol nacional y de cervezas,

mientras unos pocos cocinan

nuestro porvenir en grandes ollas de acero.


Los pájaros que se proyectan en el vacío,

la basura fuera de las casas hasta el lunes

con este viejo dolor que también echaré

en las bolsas verdes, si cabe…


Náralit, domingo 26 de agosto de 2012.

Del texto inédito © “Largo epitafio”.


En la gráfica: La presidenta neoliberal "costarricense", Laura Chinchilla, brinda con su homólogo de la "aplanadora asiática" China, Hu Jintao, quien no sale de su asombro de lo fácil que es apoderarse de un país por etapas a punta de regalonas al espurio y vendido gobierno tico, dominado hoy por una dictadura de partido, el PLN, en el poder desde hace seis años. Chinchilla hasta ríe en el momento de hipotecarnos a todos: pobre, que no sabe lo que hace (Y sus correligionarios políticos, Rodirgo Arias, José María "chema" Figueres y Jhonny Araya se frotan las manos porque ya esta filibustera ha allanando el camino, para cualesquiera de los tres: grandes negocios vislumbran los codiciosos vende patrias!).


Leer mi artículo de opinión en el siguiente enlace: "Claros del día que se nublan":


http://www.facebook.com/photo.php?fbid=439437159441207&set=a.314270495291208.103241.100001247810045&type=1&theater

viernes, 17 de agosto de 2012

© CANCERBERA



ARRIBA la que cuidara

mi amor, y a sus flores
tendiera siempre a hidratar,
a pisotear este jardín
de las querencias,
a descomulgar las medianas
bromelias que allende
del mar despiden sus aromas,
a arreciar con furia la secreta vía
hacia un árbol obsequiado
por un monje druida,
a callar el eco de madre
que en la celda contigua
tose y resiente la ausencia de padre,
el cristal en que un gavilán
de fuego advierte a los pájaros
no confundir el diáfano esmero.

No osará entrar el fugaz gris

que alienta mientras hela aquí
la guardiana, pondré mis ojos
en desvío cerrando las ventanas
de casa, reduciré esta ansia
a martillazos dando
el ungüento reflexivo
sobre el lomo turbado del asno;
a ver si acaso en esta fuente
puedo confundir una doncella,
y desapercibido sonido alfarero
de este recomenzado
amor por la pintura.

Las frescas horas se extinguen,

clarea con pasmosa lentitud al este,
cada cierto segundo un piar
de tímido viene el día, viene el día…
silueta torva hacia su corte vegetal
tras el jaragua;
una se reduce a sí misma
por el empinado monte,
la masa que se moja y cruje
en los comales…

***
 
"Náralit", 16 de agosto de 2012. 
Del texto inédito © "Largo epitafio".

jueves, 16 de agosto de 2012

© A LOS PARADOS E INDIGNADOS ESPAÑOLES



patria España y Costa Rica, desangradas hoy

por los neoliberales


EN la lucha que nos sorbe

brota simpática cabriola,
se posa en última instancia
una nube entre hora y ojo,
y el hombre mueve sus párpados,
percibe el bramido humano
de su bloque, un gorjeo,
el motor que pasa
matinal entre las sombras…

Al fin vuelve en sí, despierta

y besa la frente de un diminuto rostro;
afuera toma y daca, paga y pan,
gime los buenos días al vecino,
y parte sin saber a donde.

Aborda el tren frío y callado,

extrae, mientras ve como la ciudad corre,
un hueso granate de sustento,
lo roe con rencor.

Desciende de su carro

en cualquier parte del deseo,
camina mirando sus pasos
y echa los residuos a un perro,
pide el diario a préstamo,
coge el banco público
entre otros como él, enciende
la colilla de un pitillo,
cruza la pierna, torna a piedra.

***


“Náralit”, 12 de agosto de 2012.

Del texto inédito “Largo epitafio” (Poemas y Antipoemas).

jueves, 9 de agosto de 2012

© EL MAL DE AL…



a Nelly Porras por su valor y abnegación sin par;

a ellos y sus familias que sufren lo indecible

 


Oh noche anudada
de vacía desmemoria
en que se apaga seca
la halagüeña sonrisa!

(Y esta noche es más oscura que un infierno).


Y no sabes ya ni para qué es el día

ni quien es tu viejo vecino,
ni para qué los hijos y la ternura,
ni la mujer al lado cada noche
ahogándose su vida en un largo respiro.

Trepidante oscuridad

te deshace a jirones,
y las cosas son pétreas
sombras sin razón:
da igual la existencia de una silla
o la hogareña mesa en idéntica
armonía con tu olvido,
y el retrete siempre impregnado de miseria,
y la cocina a todo vapor
cociendo la verdura de los días;
la noble y locuaz lora que te bate en dicción…

Un diminuto ser en bicicleta

orbita el cadáver de la memoria
desconociendo el fin del amor,
la duda reina en tus cuatro costados,
y esta noche es más oscura que un infierno.

***


"Náralit", 8 de agosto de 2012.


Mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":

miércoles, 8 de agosto de 2012

© PESADILLA DEL DESCONCIERTO



a Mercedes Ridocci


PRECIPITACIÓN de nada,

desmemoria en la noche

y yo tan lejos de mi ser.

Una plaza vacía

y en el centro,
donde hubo fuente,
un pincel emana sangre.

Y el paisaje negro

de árboles blancos
agitando sus ramas
a pesar de que aquí hace años
todos olvidaron el viento,
ni siquiera la brisa
viene a refrescar
este inmenso calor
que se cierne desde siempre.

Precipitación de nada,

desmemoria en la noche
y yo tan lejos de mi ser.

Ahora en la plaza

se rompe la estricta
soledad y el silencio:
una diminuta mujer
de vestido negro
baila vals con un gigante
al tanto que él coge el pincel
y en vilo escribe sus nombres
en el piso… y una fecha.

Escucho una súplica ahogada

y el hombrón termina fundiéndola
contra su pecho
hasta desaparecerla.

Coloca el pincel en su sitio,

se frota los ojos
y dice extrañamente
no sucumbas
preciosa bailarina mía.

***

© "Pesadilla del desconcierto", 23 de junio de 2011. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

Escrito y publicado en junio de 2011. Pueden leer los 61 comentarios que este texto suscitó en mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":


http://poetafrankruffino.blogspot.com/2011/06/pesadilla-del-desconcierto.html

domingo, 5 de agosto de 2012

CUANDO CHAVELA VARGAS CANTÓ POR EL POETA



Amigos: les publico aquí este homenaje poético a Chavela Vargas que colgué en mi blog en diciembre de 2010. No he cambiado fechas, así, para que puedan situarse desde ese momento. Hace unos meses le
había confiado al escritor Alexánder Obando en su bitácora electrónica "El más violento paraíso" que mi musa comenzaba a anunciarme su partida, como me dijo Chavela que lo haría en 2000 mientras caminábamos al alba por los alrededores de San Joaquín de Flores.


POEMAS DE © "QUETZALCÓATL-PADRE"


ARRASADORA


INMERSA en mares de aguardiente

con mi escafandra salvadora
devorando peces y ciudades marinas.

Zozobrando barcos formidables,

asaltando zócalos,
descendiendo con todo
mi esplendor sobre mortales.

Proezas que me cuentan

porque voy perdiendo el recuerdo.

DIOSA


MIEDO de vislumbrar filos

donde la muerte sacaba
su cresta colorida
de Quetzalcóatl,
atrayendo a los borrachos
como niños especiales a su altar.

Me da miedo el valor

que tuve de diosa,
destronaba,
volaba si había que volar,
algunas veces
buceaba sin aire
inexplicablemente.

Yo era una diosa sombría.


LEGADO DE MIS OJOS


MUCHAS veces

con total amnesia
los cuervos sacaron
mis ojos;
en sus cuitas,
este dueto
que ha mirado todo
quedó como semillas.

Van mis huellas

en cualquier camino,
vereda,
trillo,
paisaje,
ciudad...
por eso soy atalaya
desde tantas
partes al mismo tiempo.

Yo adquirí tal arte

a un precio muy alto
con mis ojos,
multiplicados por mil
por cuestiones
de evolución propia,
de simple adaptación:
aprendí a regarme
como el polen
por esta tierra en guerra,
nacionalizada,
exportada
y de antología.

Desde el templo del Sol y la Luna,

tránsito del día a la noche,
empezó mi canto revolucionario.

DESTINO


TANTOS golpes del tequila

riñeron con mis sentidos.

Fiel a dioses paganos

haciéndomeles su zombi leal.
Deambulé perdida
madrugadas insoportables;

escogí la existencia más espinosa

crispando mi vida a cada paso.

FUI UNA VELETA


I


SURQUÉ la soledad

del mundo a mi antojo.
Para mí las fronteras
eran hilos que se rompen
con una botella de tequila:
mi zigzag alegre
en el canto
me abría las almas
más amuralladas
y las dictaduras
más férreas.

Mi sonambulismo

me hizo transitar
de abismo en abismo
donde sobria hubiese muerto.

Ciertamente fui una mujer

sin frenos ni medidas.

II


Sin proporción,

sin orden
ni concierto
era mi vestigio,
incapaz de ser perseguida:
anulé toda lupa rastrera,
todo ojo avizor
de los chismosos,
toda nariz aguda
y entremetida...

Devoré las flores

más bellas,
caminé sobre ellas
como sobre ciénagas.

AUTORRETRATO DE MI ALMA


DÉJAME describirte

en parte alma mía:
mujer de tequila y limón
que rayó la locura
donde sólo Moctezuma
se atrevió
por mítica Teotihuacán.

Yo todo me lo tomé

dices con un encanto
de quien ha infringido
su mordisco al tiempo.

Te sabes vencedora,

no del canto:
tu canto era un pretexto
para navegar tomando ciudades,
tu canto es tu personal
lamento ante el misterio:
mujer-chamán
precursora de cosas,
hija fija de los astros:
caminas como una diosa
y miras las estrellas,
tus más conspicuas retadoras
a donde sabes que no tardarás en llegar.

PRESENTÍ LA PRIMAVERA


OH, las miradas de ebria:

perdidas visiones
de las noches
tras salir arrolladora
del Olimpia.

Momentos en que una descubrió el secreto,

el ábrete sésamo de la vida:
concesión de los dioses
por instantes
para llevarnos a su centro atrapados.
PRISIONEROS

La crueldad de ser castigados,

de nublársenos la noche
hasta caer vencidos
como perros huérfanos,
nuestra más personal
forma de inmolación,
un deporte,
dijo alguién
más masoquistas todavía.

Errabundas almas

con su tequila bajo el brazo:
vamos sin compasión
por el camino hasta reventar
o tener noticias
de redención de cadenas.

ALTARES


LA hora santa de la barra,

de los tragos que van y vienen,
de ojos de hombres
como perros
esperando su chance
de aplicar con devoción
disimulada el colmillo
del vientre bajo:
ellos no son mis preferidos.

La hora santa de la barra,

de los tragos que van y vienen.

BAJO EL SIGNO DE ABEL


PIENSO que todavía

es tiempo de vencer,
de acometer impetuosamente
con mi canción,
de parar la tormenta
con tormenta,
de anegar con estrellas
esos ríos indetenibles
que van zanjando
la tierra y las almas,
de chupar con boca
de agujero negro
todo infortunio
de las Américas hispanas,
es la hora de Abel
contra Caín,
de empezar a vivir
bajo su signo de luz.

ME HICE SOLA


ERA preciso acometer

con ferocidad de leona
contra el mundo,
con apetito de hiena ebria,
y el sigilo y la rapidez del águila,
sin dar tregua a nadie.

Vencer con mi canto

y poderío animal de hombre,
con todo mi poderío
humano de hombre.

CONVICCIÓN


YO siento la mexicanidad

por mis abuelos,
por derecho propio
de haber nacido
en los solares
de sus antiguos dominios.

QUETZALCÓATL-PADRE


A causa de Quetzalcóatl-Padre

hay mares de sangre
en su honor.

Por él ciudades sitiadas

y naciones en ruinas.

Contra él, ¿quién podrá vencer?


Desde sus ebúrneos templos

todavía millares de flechas
buscan su blanco en la sangre.

ROMPÍ CON LA GRAVEDAD


NADIE pudo detener

mi destino descarriado:
ni chamán,
ni Frida con su encanto
ni tantas otras diosas.

Nadie sintió el valor

de atajar esta desquiciada locomotora.

Tenía tan devota

naturalidad
para aceptar esa vida despiada
que helaba hasta los huesos de los cobardes.

Nadie quiso sacar

a esta temeraria de esas aguas
ni yo quise a nadie
interfiriendo
con mis placeres-dolores.

CANTÉ POR EL POETA


AGOTO mi lira,

harta aquí
les digo
de este poeta
que me robó
un trozo de alma
para cantar
como si yo cantara
algo de mis días
descomunales,
algo de mis pasos
por esta tierra,
de mi afición de pisar
los caminos destronando.

JUSTO ANTES DE PARTIR...


SERA que tenía

mis libaciones medidas
y mis mujeres contadas,
allá en el cielo azteca
será mi morada.

Estas ganas de exiliarme

no son nuevas:
doctora de la vida
por méritos propios
y dolor personalísimo,
generala de las cantinas,
santa madre
del insomnio,
heroína condecorada
en todo el mundo:
yo no soy ninguna
profeta en mi tierra,
con todas las medallas
que da el alto canto
y el alcohol
me voy quedando dormida.

Nota:


Contraportada de mi primer libro de poemas "Diablos alucinados" en donde aparezco entrevistando a Chavela Vargas para mi periódico El Florense en 2000. La publicación -2002- contiene cuatro textos autónomos, entre ellos "Quetzalcóatl-Padre"; ahí pretendo desdoblar mi alma inquieta en esta diva de la canción mundial, como si ella cantara estos versos. (Sociedad Editora Alquimia 2000, 2002. Costa Rica). Les presento a continuación 16 de esa casi veintena de poemas. (Foto de Hugo Ortega González, Periódico El Florense:
www.elflorense.com).

Portada del poemario de 2002 conformado por los textos: "Diablos alucinados", "La Muerte en sus orgías", "Poemas del Aparecido" y "Quetzalcóatl-Padre", 93 poemas en total. De esta publicación solo rescato este desdoblamiento experimental en Chavela. Al respecto, el crítico y Poeta nacional Cristian Marcelo Sánchez en "Crónica de la poesía costarricense" ha realizado este año en su prestigioso blog-revista literaria y poética "Los siete ahorcados" un estudio de esta publicación bajo el título "Frank Ruffino: DIABLOS ALUCINADOS o el amor, el mito y la muerte". Les dejo el enlace:


http://los7ahorcados.blogspot.com/2010/08/frank-ruffino-diablos-alucinados-o-el_14.html#comments


"Quetzalcóatl-Padre", sí, un desdoblamiento en que creo secuestrar algo del alma de mi amiga, la cantante Chavela Vargas; casi que su espíritu me poseyó y es ella la que despotrica por mis palabras (nunca voy a exorcizarla de mí). Desde antes de conocerla esta alma desgarrada y soñadora sentía gran afinidad con ella, y al topármela un día al alba por un camino solitario y alejado de San Joaquín de Flores, en los alrededores del cementerio (2002, la diva ya con 82 ó 83 años), ella: con zapatos y ropa deportivas, caminando enérgicamente, lentes oscuros, y un bulto en un costado en cartuchera de cuero bajo la camiseta blanca: "por si las moscas", dándole tres golpecitos como a un viejo amigo; saludó como si siempre me hubiera conocido, y yo, que andaba también en esos afanes, subí a su "tren" de sueños y penas, y caminamos, caminamos... Con voz entrecortada miraba al este: -Muchacho, estoy preparada para morir (se detuvo, señalando al astro rey que ya asomaba por los filos del volcán Irazú,; no le tengo miedo a la muerte, solo el pasármela mal antes de ese trance para el cual me estoy preparando hace años, aunque intuyo falta bastante. Cuando sea el momento tú lo sentirás...". Acto seguido aminoró la marcha, me abrazó como una madre a su hijo, y nos regresamos a nuestras casas, 50 metros la una de la otra, en el centro de San Joaquín de Flores, a dos kilómetros de distancia.


Han pasado ocho años de ese episodio iniciático con esta suerte de Liliht (pocas mujeres de la modernidad pueden ser comparadas con esa digna, aguerrida y primigenia mujer). En sueños ha venido y empezado a anunciarme su muerte, ahí, en ese mismo paraje frío, por lo general envuelto al amanecer en espesa niebla -o tinieblas- y circundado de cipreses y árboles que aúllan con voz humana, cerca de los muertos del cementerio.


Sean pues, estos poemas otro reiterado homenaje de mi parte a esta diosa de carne y hueso (en las únicas que creo). Este libro fue linchado por los puritanos e ignorantes de este país, solo por los poemas "chavelinos", no trascendió en Costa Rica: fue pisoteado, escupido, cagado, meado, quemado y sacado a patadas de las librerías cuando se leyó la parte desdoblada; hasta una señora católica herediana, con una inmodestia y vulgaridad inusual para su credo, me sorprendió en un bar confesándome que se había limpiado el "culantro" con las páginas del poemario y la foto de la cantante. Como sabéis, La Vargas, solo por ser auténtica y valiente mujer, es repudiada en este país, y no es algo nuevo: en los años cuarenta, siendo ella jovencita y de extraordinaria belleza y feminidad, tuvo que emigrar a México, no sin antes desposarse con un hombre de circo ("más bien un domador de fieras que no pudo reducirme", me confesó), esta "bestia" circense la abandonó en Cuba durante una gira internacional. Chavela fue la primera fémina que gastó vaqueros en Costa Rica. En San Joaquín hay un estanque natural, la Poza azul: ahí se iba a bañar con sus amigos y su garrafón de guaro de contrabando, ante la mirada de los puritanos come santos y caga diablos que aún brotan como la mala hierba en mi país.


"Tomé durante 45 años botella y media de tequila todos los días", me confesó esa vez. Creo, mi alcoholismo, aunque no tan intenso (yo, Frank Ruffino, chapoteo en el alcohol, Chavela buceaba en él como un tiburón siempre hambriento), es muy similar al de ella: bravo, vaquero -aunque ya no tanto-, arrojado, en vuelo libre por la noche y sin miedo de dormir en donde caiga mi cuerpo. (Siempre estaré arrepentido de haber declinado una invitación que Chavela Vargas me hiciera hace años, esto para ir a su casa frente al mar en el puerto de Veracruz, en ese tiempo la cantante me había dicho que le habían regalado esa residencia y que la estrenaba).


Sobre Chavela Vargas, en entrevista también al gran y querido escritor tico José León Sánchez cuando era yo editor de El Florense hace año y pico, éste habla de su entrañable amiga Chavela con datos hasta ahora inéditos. Sánchez, lo mismo que La Vargas, ostenta la nacionalidad mexicana. Les dejo enlace de esta conversación con José León, y publicada en mi blog internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":


http://poetafrankruffino.blogspot.com/search/label/Entrevista%20de%20Frank%20Ruffino%20al%20escritor%20Jos%C3%A9%20Le%C3%B3n%20S%C3%A1nchez

viernes, 3 de agosto de 2012

© CANTO SIN NOMBRE




(1)


ESTE, TU SUELO...


ESTE, tu suelo, en que brillan
raros minerales y viejos tormentos.

Ves troncos de árboles muertos

e imaginas ahí coronando, en cada uno,
la cabeza de los amantes
pasados por tu efímero amor.

Con el poder que solo tú te das

levantas manos sobre bestias
haciéndolas caminar por el cieno
mas a las palomas orondas
y petulantes en sus plazas
las hundes en charcos de este invierno.

Ahora mismo subes hacia tu aposento,

echas aceite en tu lámpara
nada más para verte
por última vez en el espejo,
y sin motivo alguno
posas tu ojo izquierdo en la ventana.

(2)


DESEO PÓSTUMO


EXTINTO, y aun así tú seguirás

infinita como el polvo estelar.

Quiero mi cuerpo vertical,

alta la frente con tu nombre.

Tal vez mis ojos todavía canten

y mi piel eche andar distancias
y mis huesos marimben alegría.

Será mi eco felino

de difícil extravío
que atisbe caderas
y caiga maleducado
a la hora del té
o, quizá,
cuando dos amantes
se ordenan en posición.

(3)


TUS EXTRAÑAS MAREAS


ANUNCIAS a tu pretendiente

que te fuiste, nada más
que te fuiste.

Tras mucho suspenso

envías cartas de respuesta
sin decir tu hotel,
en los cafés computas sueños
sin carteros ni estampillas.

Metes dudas en botellas

y endureces mi tormento
con páginas de palabras inconclusas.

Luego un día cuando cree uno

en tu definitiva partida
me habitas
y sueñas noches
destilada en mi cintura.

(4)


EN ESTA TARDE


EN esta tarde, imprevistamente,

he abandonado a mis amigos,
me has ausentado hijos,
asustado a mis necias.

Sirves tequilas a mis angustias,

estrellas mi razón
contra el pavimento
de esta ciudad deforme.

En esta tarde, imprevistamente,

reivindicas mi nombre,
los nervios son ahora
hilos de un arpa.

Levitas mi nombre

en esta tarde contigo,
despiertas mis sentidos,
navegas esta barca,
me agujeras en tu cuerpo.

(5)


AUSENCIA, OSCURIDAD, VACÍO


PREGUNTO por qué

me han dejado a oscuras.

¿Quién secuestró

tus ojos a estas horas?

¿Quién apagó las luces?


¿Fue escondido tu diamante?


Ya no estás ante el espejo

ni en la fuente asomas.

Suplico, y replicas silencio.


(6)


ANEGAS ESTE LLANO DE INSOMNIO


ANEGAS este llano de insomnio.

Pones horas a mis ansias
frente a una lámpara.

Hay muertos que te llaman

por mi boca.
La resaca ha dejado un caracol,
lo acerco a mi oído y percibo
la voz gangosa del poeta anticuario
recitando poemas aislados negramente.

Calzo mis viejos zapatos peregrinos

y voy a buscar
siquiera una onza de tu oro.
Si no sufro no hay de ti.

(7)


NOCTURNO


ESTA madrugada voy

como un feliz zombi de insomnio
porque dices
que te tengo entre mis brazos,
contraatacas con tus besos,
me haces engaño sentimental,
y pasada la euforia
dudo de esta pluma,
y de esta tinta,
y de esta hoja.

Pero a estas horas

cuando nadie se acuerda
de sí mismo y se sueña
en ser otros,
andaluzas y avalanchas
mis sentidos
y palmadas y me cantas.

(8)


EXPOSICIÓN FINAL


HAS hecho atalaya de mí,

ladrillo a ladrillo
uno a uno los lingotes
creciendo mis palabras,
dorando extensiones.

Como una amazona

en la planicie eres
y oteas soberbia
amanecida mía.

Alguien abre tus páginas,

su mirada se le vuelve azul.

***


© Frank Ruffino, del texto “Canto sin nombre”. Este poemario fue una de las tres obras premiadas en el “Certamen Literario Brunca 2009” de la Universidad Nacional de Costa Rica que convoca cada año a los poetas y escritores costarricenses (25 poemas totales).

Un año después mi poemario "Sangre armada" se hizo con el primer lugar de esas justas nacionales.

Ilustración de la entrada original en Blogger Y hoy en mi muro de Facebook: "Barca", de la pintora y poetisa amiga, la española Carmen Molins.


Pueden leer los comentarios (67 opiniones) y estos poemas directamente en esta bitácora electrónica. Ruffino", cuando se publicaron hace dos años:


http://poetafrankruffino.blogspot.com/2010/06/ocho-textos-de-canto-sin-nombre.html?showComment=1276348503153

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