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domingo, 18 de abril de 2010

TAL VEZ SI CALLO MUERO

Despertar, de la pintora y poetisa española Carmen Molins.
Ya es sueño de partir
desconsolado,
momento de estación y olvido.

Ya es sueño de partir
al renunciamiento temido:
boca de oscuro monstruo
donde nuestro tren sin pasaje entrará
como a un túnel hacia el enigma.

Ya es sueño y no quiero irme,
pero los poetas muertos me halan,
sus liras están más altas,
las musas liban mi flauta enamorada,
me dejan por momentos,
corren unos pasitos
y me llaman con sus dedos.
Estoy a punto de irme aquí abajo de placer
y también de la sufrida vida.

Qué desconsuelo y qué desconsuelo!
Quiero seguir con mi madero a cuestas
aunque me duelan algunos poetas
con el síndrome de los virtuosos.
Oh, dioses autistas,
oh guacamayos ensimismados insufribles!

Ya es sueño
aunque no me guste desenredarme de aquí.
Adiós sin dios
solo con el ah de la perplejidad.
Me importó la lluvia,
las cosechas repartidas,
y el mar de desconsuelo de su corazón.
Me ahuyentaba el alma puritana y religiosa
por no poder conversar nada si todo
es tres x del diablo.

Me importó Chavela y su dolor,
el humilde genial,
me encolerizó el imperio de los vanidosos:
sus viajes a la luna y los planetas,
sus falacias y sus fábricas
de conflagraciones necesarias.

Me importó Vallejo y once más.
Poco hice para que se me alabara:
mi debilidad no fue de laurel
sino las raíces amargas del solitario.

Escribí siempre como si estuviera
a punto de expatriarme,
con el alma corroída y vieja,
y la ilusión del amor perdida.
Culpable es mi alma:
bestia lamiendo oscuridad
pesarosa del camino.

Me estoy yendo de vida
y de flauta y no me voy
(las musas gimen a mis pies,
mis amigos de allá rasgan
sus arpas encantadoras).

Duro corazón encepado del poeta:
cántame una canción sincera,
sé cierto en lo que escribes:
no podrás ser bohemio en verso
y en la vida un inquisidor abstemio.

En las madrugadas de Náralit
nadé ebrio y solo en el lago de las arenas:
así mis ojos a los volcanes y a los astros,
pensé que iba a morir y no moría.
Seguía cantando sin tregua
(tal vez si callo muero).

Ya saben mi brebaje,
mi elixir de surtir efecto en mí,
cómo voy en el columpio
sin hacer caso al vacío.
Si temes, mueres.
No seas el alma de la fiesta
si la tienes con vocación de difunto,
no insultes a cualquier mujer,
entonces eres un caballero.

Ya es sueño
pero mi canción no acaba,
esa es la condición Sharazade:
en derredor mío cuatro parcas furiosas
de ojos amarillos y sus hachas pendiendo
y cayendo si actúo de mudo:
pobre del que pudiendo hablar no habla.

Así soy un vocinglero,
haré que todos despierten,
que amen algo para no morir.
Rescataré la identidad perdida de las gentes,
hundiré mis manos en ácido por el extraño,
a la viuda daré consuelo,
el necesario y el que me pida con locura.
Por la calle ofrezco condolencias
al séquito del acabado
sin saber quién fue el muerto feliz
de tantos deudos infelices.

Ya es sueño,
no termino de cantar,
las parcas cuervas,
las musas encantadoras,
los poetas espectrales…
Todos quieren mi extrañamiento!

Ya es sueño,
ya es canto
antes de dormir.

***

©Del poemario Fingida lágrima, Sociedad Editora Alquimia 2000 S.A. (2003).

17 comentarios:

wílliam venegas dijo...

Puñeta. Así se debe trabajar un texto. Es que hay quienes creen que la poesía es chorrear palabras. Aquí las imágenes juegan con los conceptos, los versos están escritos con inteligencia y escopeta en mano. Muy bien. Además, veo que usted se toma muy en serio la puntuación, así su poesía nunca será prosa mal escrita.

FRANK RUFFINO dijo...

Estimadísimo amigo William:

Gracias por tu lectura de este texto de 2003 y la positiva "disección" de él y que salga ganando ante tu agudo juicio.

Creo la herramienta nuestra es la palabra, articularla sin saber de signos de puntuación sería algo muy serio, como andar "volando" machete a diestra y siniestra al colmo de poder morir descabezado uno mismo. Así la puntuación.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.

sedemiuqse dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
sedemiuqse dijo...

La loca noche

Seré la tumba
que guarde la roca perdida en el desierto
seré la letra huérfana que no calla
el agua que bañe tu recuerdo.

Seré la oscuridad
que miran tus ojos de cuervo
y la luz que ilumine sus tinieblas.
mis labios serán la copa que calme tu sed.

Estaré en las sombras
allá donde mires
en el crujir de la rama
en la hoja abatida.

Seré tu naranjo…
el olor a azahar
la tierra que acoge su flor
el suelo que pisas…

La maldición y bendición
seré tu alma…
Escucharas la música
hecha silencio.

Y el loco sonido mudo,
mudo, si.
El loco sonido mudo de una guitarra
que tensa sus cuerdas y desgarra.

Y sobre el suelo tibio
quedará el aliento del naranjo
y dos locos enamorados
de las horas muertas llenas de vida.

Dos locos que corren, corren sin descanso
Levitan
Levitan
Levitan…

Cuando el río serena
y sus pies desnudos
tocan la dura roca
saben que no hay viaje…

Que no hay lugar al que ir
porque ya están en él
y el sonido del pasado
juega a ser presente
y el presente es un futuro amanecer.

Carmen Molins

FRANK RUFFINO dijo...

Estimada amiga Carmen:

Exquisito tu poema y la pintura, tu pintura que adorna esta entrada.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.

Rossi dijo...

Hermano: Qué himno a la vida, la poesía: todo un manifiesto del alma y el espíritu. Reeleerlo me ha hecho bien.

Besos,
Saludos.
p.d. Felicitaciones a Carmen por su poema y bella pintura.

Carmen Molins dijo...

Frank...se me paso agradece que pongas mi pintura en tu blog. Muchas gracias.

Besos y amor
je

Rossi...Tambien agradezco tus felicitaciones. Una pena que no tengas blog.

besos

FRANK RUFFINO dijo...

Gracias gemela. Estamos.

FRANK RUFFINO dijo...

Sí, Carmen, gran honor.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.

alfonse19 dijo...

Poeta Rufino: Aunque conocí este poema tuyo desde el mismo día de la publicación hace ya sus añitos, vale la pena toparse con él y echarle su buena lectura y repasar tan profundas líneas del alma.

Abrazos, salud poeta!,
Alberto Fonseca H.

FRANK RUFFINO dijo...

Poeta amigo Alberto Fonseca:

Qué bien puedas opinar. Ahora solo te falta tu propio blog. Gracias por tus palabras.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.

Gizela dijo...

Frank, vengo en primer lugar a agradecer tu visita.
Pero déjame decirte, que después de leer este poemazo, me avergüenzo de tu visita y tu lectura, en mi intento de poema jajaja
Dios mío, es hermosísimo!!!!
Me llevo muy honrada tu enlace, para poder seguir leyendo y aprendiendo...como se escribe poesía, con letras y alma.
Un abrazo
Gizz

María Bote dijo...

¡Qué hermoso poema, Frank.
Su lectura invita a la reflexión y, la factura literaria es impecable.
Te felicito de corazón.
Besos. María

FRANK RUFFINO dijo...

Poetisa Gizela:

Para nada, tu texto también está en toda regla y ha sido un gusto leerte y establecer este contacto. Gracias por venir, leer y opinar.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.

FRANK RUFFINO dijo...

Estimada poetisa María Bote:

Siempre bueno tener tu impresión y que haya dejado buen sabor este texto mío de 2003.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.

Antoniatenea dijo...

Querido Frank:
Siempre hay lucha y dolor en tus poemas..a la vez que una ensoñación entre muerte-sueño-lucha-rabia-esperanza.
Me ha parecido como todos tus poemas muy vivo, muy vibrante, muy con el alma en llanto.

"Escribí siempre como si estuviera
a punto de expatriarme,
con el alma corroída y vieja,
y la ilusión del amor perdida.
Culpable es mi alma:
bestia lamiendo oscuridad
pesarosa del camino."
Eso nos aclara y precisa tus sentimientos.
Es bonita la vida, pese a todo lo injusto de ella. A veces ves antorchas de esperanza..como la que representas tú y ves que "aún nos queda París"...la sinceridad, la creatividad y la belleza siguen existiendo y a mi se me alegra lo que los creyentes llaman el alma y yo no sé qué llamar.
Besitos..petonets, Tico.

FRANK RUFFINO dijo...

Estimadísima amiga Antoniatenea:

Precisa reflexión acerca de las condiciones de mi alma. Es retrato tuyo bien pintado de ella.
Mas sigamos, como tú dices, mejor con la ilusión del amor encontrado, y en vez de lamer oscuridad, cosas negras al paso de este peregrinar: lamámonos a nosotros mismos, con pasión de quien degusta una ambrosía.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.

P.D. Lamámonos alma vs alma, espíritu vs espíritu...

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