© LA EUFORIA SE HA IDO Y QUEDA EL CALOR SALVAJE

CÁPSULAS PATRIÓTICAS DE FRANK RUFFINO: UN POEMA PROFÉTICO

En julio hará tres años que ganó el Mundial de Futbol España. Como es lógico, el pueblo español se echó a la calle a pesar de la dura crisis. En ese momento Mariano Rajoy, del Partido Popular hacia lo propio: pelear con su contendiente político, el presidente español en ese entonces del PSOE, José Luis Rodríguez Zapatero, como siempre, como perros y gatos, el primero tratando de quitarle la reelección, y a poco España le dio el voto a Mariano Rajoy creyendo en sus promesas que una vez en el poder fueron archivadas en un cajón del Palacio de La Moncloa.

En esos día de gran calor y euforia, este mortal miraba hasta con lástima a este otro pueblo mío que es España, así me sentí como si viviera en un piso (apartamento) alquilado de 4X4 mts2 pagando 800 euros (560.000 colones), empobrecido, desempleado, apenas malcomiendo, sin ganas para celebrar porque desde 2008 venía diciendo en mi bitácora de poesía que de llegar el neoliberal Rajoy al poder los españoles la iban a "pasar canutas". Sucede lo mismo hoy en Costa Rica, de por sí también mal desde hace varios años en que esta "dictadura en democracia" del PLN se ha apoderado del país: si gana Johnny "el chinito" Araya, también la "pasaremos canutas" (muy mal).

Aquí les comparto este texto y pueden leer los comentarios dejados en ese momento "cliqueando" enlace al final del poema. Creo, aunque uno esté en otro planeta llevará siempre la Patria dentro de sí, como llevo a la España de mis padres, como tengo a Costa Rica, esta Patria grande que me vio nacer y ser.

© LA EUFORIA SE HA IDO Y QUEDA EL CALOR SALVAJE

LA euforia se ha ido y queda
el calor salvaje de la gente
aunado al duro verano
haciendo casi imposible
respirar en este sótano
que hace las veces de piso.

España cree haber ganado
pero cuán equivocada está España!
ahora que veo en el Hemiciclo
a este perro y gato
comprendo que para que más
de 40 millones ganen de verdad
se debe cambiar
de estrategia y de estrategas.

Excepto del bolsillo de los premiados,
este triunfo mundial
es solo otra ilusión óptica,
lo mismo que el fluctuante muchacho del tenis,
el flaco de la bicicleta,
este gigantón con su anillo de la NBA
que solo a él le queda
en toda España…

Y esta sonriente familia de sangre azul
viene de las Pléyades,
no hay otra explicación posible.

Aquí, con la Roja pero en números rojos
sin sumar por todo esto una lenteja a mi plato
-píldora de resistencia
que vuelve a recetarnos
el doctor Negrín-.

La euforia se ha ido
y he quedado
solo en mi sótano restando,
dividiendo mis haberes…

Del tiempo de las sumas
ya nadie se acuerda.

****

© "La euforia se ha ido y queda el calor salvaje", Frank Ruffino, Náralit, 15 de julio de 2010.

Leer comentarios suscitados en su momento de publicación en mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":

http://poetafrankruffino.blogspot.com/search?q=La+euforia+se+ha+ido+y+queda+el+calor+salvaje

Imagen: una de las principales avenidas de Madrid tomadas por cientos de miles de españoles que celebraban el triunfo de España en el Mundial de Futbol pasado.

© DUERME EL INVIERNO

para Rembrandt (Argentina) y Daniel Szyniak (Costa Rica), habitante hoy de ese sur inmortal

DUERME el invierno,
mastodonte, alba bola petrificada
que sueña con apacibles riachuelos,
triste muñeco de hielo;
cuatro estrellas estacionadas
a sus pies, el árbol es fósil,
esperanza de la siguiente primavera;
la sombra de mi alma
que ya ha sido demasiado
sincera,
muertos que cantan a mi lado
endechas de su invierno,
oh viento circulando
de un ojo a otro
de este rostro
sumido en la Cruz del Sur!
y me ahondo en esa porción
de universo
y como un transistor
que ha perdido el tino
mi cerebro
emite señales cósmicas del Hombre,
aquí estoy hermanos,
me justifica el Amor,
hay muerte y vida,
hijos y madres
yéndose y viniendo
unos a otros...
 
Un pájaro pía,
un pequeño felino
maúlla en la gélida madrugada,
el grillo canta desencuentros
felizmente atroz
la melodía del invierno
siempre de cristal y tan frío,
y el sur me atrapa,
el mío y el cósmico
y es cuando puedo
ver a la Argentina dorada
abrirse al infinito,
es una colmena Buenos Aires
de hermosura y armonía:
su gente, su arte,
su bondad embalsamada
en las sonrisas de los niños
y en los rostros venerables
de sus ancianos,
bellos ojos azules
de muchachas
dispuestas al Amor….

Todo esto contemplo abstraído
en mi noche
de Náralit mesoamericana
y vislumbro más cosas,
a otros mundos argentos
más allá del sur
y de los fijos y viejos hielos antárticos,
más allá de la gloriosa
constelación marina,
salud, oh seres
del profundo océano cósmico!
aquí estoy hermanos,
me justifica el Amor,
hay muerte y vida,
hijos y madres
yéndose y viniendo
unos a otros.

***

Madrugada en "Náralit" del sábado 16 de marzo, paradójicamente por ateo, abierto mi cuerpo en igual cruz hacia la Cruz del Sur, este texto, tan fresco como esta noche, dedicado a mis camaradas y patriotas latinoamericanos Rembrandt y Daniel Szyniak. Emocionado estoy, porque poniendo aquí el enlace de Rembrandt, de su afamada bitácora cultural internacional "Un pájaro al viento", aparece esta ilustración perfecta para mi poema (Aunque resultó es de otro blog del mismo nombre, pero da igual: no se ha perdido la magia en mi mente). Esta noche de conjunción, alineación de la Vida y el Amor entre los hombres! Vuelvo a la cama amigos, que sigue la noche por una hora más.

Este texto aparecerá, entre otros estrictamente inéditos, en mi poemario “Hombre adjunto”, que será publicado en mayo por la Editorial Alma Máter, del camarada amigo y poeta costarricense, Guillermo Carvajal Alvarado.

El siguiente enlace es de la cultural y literaria bitácora electrónica de la camarada argentina Rembrandt:

http://pajaroalviento.blogspot.com/

Tres poemas recientes de Frank Ruffino

© A OCTAVIO

para el Coronel Jorge Solano

ESCUCHO tu vida hijo,
pequeño cuerpo,
querubín de fuego,
extensión de mis cauces melancólicos,
pintura de un mismo lienzo
que ha salido como el agua presurosa.

Si yo muero tú eres mi testigo,
si muero ven a esta casa de palabras,
mi alma que fue como un trozo de lino
tendido al viento en un solar luminoso,
ahí existe más que cuando vivía
y si pones atención
escucharás mi único nombre
y voz verdadera
que no es hombre ni hembra,
ni humana, es el viento,
sombra disecada
en la floresta,
tímida fragancia de yerba virgen,
lluvia recién inaugurada,
rugido de un tigre asediado
por la tribu que teme
y dispara sus flechas.

Hijo, Octavio amado,
ese es mi espíritu inmortal
habitante una vez
en la carne y hueso humano
y que se aligeró en gastarlos
para de nuevo ser vuelo
y de ahí este malquerido:
no era él para estar ceñido
a un simple cuerpo ansioso,
solo vine a cumplir mi parte
que existieras
más allá de mi propia vida,
y en alguna hora calma
seremos unidad ya para siempre,
pasajeros de una nave
que boga por las estrellas y milenios
desde antes y después de todo.

Náralit, sábado 9 de marzo de 2013.

Imagen: mi hijo Octavio. 

De mi poemario inédito ©"Hombre adjunto" que publicaré este año.

© SI ASÍ FUERA DE SENCILLO REMONTAR DE MIS CENIZAS

ESTA vieja de paso
advierte de mi espejo que atrapa
lo bueno, lo feo y lo malo,

cúbralo señor
con paño negro
para que absorba la mala vibra,
hágase usted una limpia
porque lo noto raro:
sus ojos hablan
de un hechizo hace rato,
y no suelta el vuelo,

dele los 20 al vino;

este 13 de la poesía tampoco le reporta,
es como boxear contra el viento
y nunca va a ganar
aunque fueran 100 rounds,
no sea vago, crea en Diosito
todo lo puedo en él que me fortalece;

no confíe en la Mujer…

Vaya al mercado
y compre estas yerbas,
regrese en silencio
sin decir a nadie,
cierre su vida
y póngase cuarentón,
resístasele al Negro que vendrá
en una de esas tentadoras horas
de la santa guarda
en que la incertidumbre
nos coge por los cuernos
y deja en pelotas
en mitad de la nada,
rechácelo de plano
pluma por pluma con los NONONO
y regréselo al bajo reino
con su gran oferta pestilente,
pues más vale mendigo libre
que rey preso de la riqueza.

Hasta entonces
a ver que pasa mijo.

***

“Naralit” (Poemas y Antipoemas de Frank Ruffino), escrito 5 de marzo de 2013.

© MIMETISMO

DESCONECTO
la máquina que avisa
antes de matar,
incrusto el corcho al vino,
apago el cigarro,
no respiro, cierros los ojos,
y La Parca,
que pasa revista,
no me ve.


"Náralit", 14 de marzo de 2013.

POEMA: © LA GUERRA

NO solo tiro al blanco y al negro,
al indio o al chino…
la guerra enseña gratuitamente
muchas cosas: da clases de anatomía
mostrando con horror que un corazón palpita
aún eviscerado el ser consciente,
da lecciones de geografía y necrofilia.
En la guerra solo un loco quiere morirse.
Algunos, al final del hambre en una guerra
cruenta y prolongada, cuando
ya La Parca alza su hoz, comienzan
a comer tímidamente la carne de un muerto,
luego con más confianza y más hambre
se abre la temporada de caza
y el enemigo es visto de otra manera.

La guerra hace muy mal ya lo sabemos,
pero es el maldito ciclo humano.
En ella los sicópatas florecen
y son felices: en medio del caos
pueden hasta fundar una familia,
son respetados y algunos de ellos
nombrados héroes nacionales.

La guerra está mal diseñada
porque es triste, terriblemente triste
y desolada, y el miedo y la locura
se encabritan en las esquinas
y en cada rincón del hogar habita la ruina.

La guerra viene cuando menos se la espera,
por eso los hombres deben estar alertas
inmersos en la paz que poco anuncia:
sin avisar cae su telón gris-melancólico
y es cuando los sueños,
acomplejados, se esconden en el clóset
y las pesadillas hacen vida a plena luz del día.

**
© "La guerra", texto inédito de Frank Ruffino escrito en “Náralit” el 31 de enero de 2013.

Mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":

http://poetafrankruffino.blogspot.com/

Este poema va dedicado a los 100.000 mil civiles, la mayoría niños y mujeres asesinados en Irak por el ejército de Estados Unidos, filibusteros traídos a nuestro país por los neoliberales del Partido Liberación Nacional so pretexto de combatir al narcotráfico, cuando ni siquiera en su país emplean las fuerzas castrenses para tales fines, afanes más propios de la policía y cuerpos de inteligencia. No solo venden instituciones estos pericos del Partido Liberación Nacional, sino soberanía a chinos y a gringos, amén del gran putero en que se ha convertido Costa Rica, una suerte de patio trasero del Tío Sam y el crimen organizado (casinos, hoteles, puteros finos desperdigados por toda la geografía nacional con la fachada de hoteles de cinco estrellas…), como otrora fue Cuba antes del camarada Fidel Castro.

Ilustración: Una madre irakí y su hijo asesinados en esta guerra sin sentido de los gringos, más que tener dominio sobre una nación petrolera clave para el desarrollo del Imperio Yanqui. Por matar EUA a tanta gente inocente en Irak, a Bárak Obama le otorgaron el falaz Premio Nobel de la Paz, un contrasentido y una burla a la dignidad humana y derechos básicos del hombre, un premio inmerecido a una nación que practica a vista y paciencia de la humanidad el mega terrorismo legalizado.

Frank Ruffino García

 

© TEATRO EN ESTE TEATRO

NO sigue el obispo en su palacete,
sí la luna llena sobre el tejado,
aún en mis pasos siguen
los pasos de otros hombres
cargando dudas y verduras
al cerrar la noche su hora
del vacío domingo.
Aquel obispo tan poderoso
en su homilía de dos horas
suplicio aún de mi niño,
suplicio seguro de todos
reducidos y cabizbajos;
ni durante ese trance de terror
osaban entrar
a la blanca Catedral
los canes en busca de sus amos
de la furia lívida
del monseñor en sus mejillas,
de su estentórea voz
que amedrentaba
hasta en silencio
y seguía en las casas
retumbando en el alma.

Él era el pastor,
eso decía que era,
y mi ingenuidad
volteaba sin avistar nunca
un corderito, que sí pacían
en su prado perfecto
como el piso
de una mesa de billar
cercado por un muro
de rocas negras,
las ovejas importadas de Italia
libres de impuestos
para solaz del obispo
creyéndose un rey hebreo.

Ya no sigue el obispo
que nunca hizo caso a Cristo,
ni respetaba los decibeles
atronadores de su voz,
ni los límites
de velocidad en su BMW
a 120 k por hora
más furibundo que nunca
reduciendo a la mitad
el tiempo del pueblo
a la lejana capital,
un gran piloto de aquí
aún no superado.
Y el prelado hace
mucho fue comido
y desecho
como cualquier microbio,
furia y rapidez
de poco valen
en las movedizas
arenas de infinitas lunas.

Pensando todas
estas cosas
sigo rumbo a casa,
yo y mi gangoche
de llevar las compras
y miro el palacete
centro de una antigua
y grande diócesis
en que reinara
el príncipe
y la luna sobre él
impertérrita y ebria
sabiendo también deberé
partir como aquel
que un día
era furioso en su homilía
y veloz como Ayrton Senna
quien sí tenía las metas claras,
y seguirá la luna
apareciendo tímida
sobre la sierra
luego dominando todo
por el resto de esta noche
y de los tiempos.

**
Luna llena en “Náralit” (Tilarán), y yo en estas cavilaciones camino a casa al filo del cierre de Megasuper, ayer 27 de enero de 2013.

Ilustración: el extinto obispo de la antigua Diócesis de Tilarán, Monseñor Román "manzanita" Arrieta Villalobos, quien también fuera Arzobispo de Costa Rica, conversa con su gran amigo, el entonces presidente de la República Rafael Ángel "Pinocho" Calderón Fournier (narizón literalmente y mentiroso al tenor de los escándalos de corrupción en que se ha visto envuelto que hasta la cárcel fue a parar hace pocos años. Es uno de los políticos, si no el más "descarapelado" y ducho por su carisma y verborrea populista que puede engañar hasta al mismo Diablo).

Por su vanidad de llevar peluquín, se dice Juan Pablo II y su grupo cardenalicio no lo nombraron Cardenal de Centroamérica y sí al obispo de Nicaragua Miguel Obando y Bravo. Arrieta es recordado aquí por su rapidez y pericia al volante: el viaje de Tilarán a la capital, que aún hoy en auto lleva tres horas y media por la ruta de Cambronero (190k), él lo hacía en 2:15 en uno de sus lujosos carros (recuerdo ver un BMW y un Merdeces-Benz en la cochera del Episcopado de Tilarán), esto a finales de los años setentas, tiempo (1978) en que fue nombrado Arzobispo y se fue a la capital definitivamente a ocupar su alto cargo eclesiástico.

*****
Amigos blogueros: si desean leer los 150 comentarios que generó en pocas horas mi poema sobre este tema, vayan a mi Facebook (Frank Ruffino García), si no son amigos den solicitud de amistad y con gusto también nos enlazamos por esa red masiva. Gracias. Frank.

© CLUB DE LOS ZORROS

recordando al poeta Felipe Granados (+) 

EL único que a estas horas 
se presta para el diálogo franco,
y abro la puerta al niño desdichado aquel
con sus canicas acomodadas en su ojo izquierdo,
y su trompo estrella de madera barnizada embutido
de cono por su oreja listo a batir legión,
a desenfundar al menor amago de juego
de cualquier espíritu en esta noche...
Así emerjo del recuerdo y saludo a este señor…
a mí mismo cuarenta años después
con abrazo trémulo y sin ganas!

Viento sigue discutiendo 
con quien lo desee a estas horas
en que el mundo comprimido 
en Náralit finge su muerte
y como el búho, gato o zorro 
salgo a peinar estas calles
y sin querer recuerdo a Whitney
que buscaba algo en los botes de basura, 
tal vez un tesoro
mal puesto y abre el alma y ojos desmesurados 
a las estrellas,
y esta princesa oscura atrae a Michael rodeado
del reino de los niños y de los cielos
y del buen Jesús que nadie emula;
Amy es girón de viento,
pequeña ráfaga en la esquina 
del cibercafé tras una bachata  
en que acuña su dulce voz inglesa, 
y Jim, cerca de aquí, sobre la pradera de las vacas somnolientas, 
alza estiércol y toma un hongo redondo y duro y aliña
con leche azucarada y escribe su poema
tocado por el chamán maleku... 
Todo esto, junto a Janis,
todo esto junto a Hendrix 
y Kurt sin siquiera tener 27 años
en que, por si no lo saben,
también morí hace 20 años de clásica
sobredosis de dolor, y continué el resto
de lo que resta misterioso en zombi con piel lozana
y pies ligeros y fuerza en los brazos,
engañosa apariencia ante los vivos verdaderos,
mas en esta letra se me aprecia la vida falsificada,
en las palabras mi aspiración 
anhelosa de garganta mullida,
avenida de gusanos en doble sentido;
entre paréntesis queda lo putrefacto y maloliente,
por eso verme al rostro como
leyendo entre líneas que no respondo
de su asombro aunque también 
vaya con mi traje entero
y boina y sonrisa disecada de la buena vida
y esta pequeña voluntad de perro adoctrinado...
En este teatro, a la luz del día,
pónganme más atención:
si gastan algo corre por cuenta de la vida
la mala decisión de dilapidar
su sano, fecundo tiempo áureo.

***
UN POEMA DEL 03 ENERO DE 2013: PUENTE PARA IR DE TIEMPO EN TIEMPO DE LOS HOMBRES DE AQUEL 21 DE DICIEMBRE DEL MUNDO SIN FIN

Del libro inédito de poemas de Frank Ruffino © "Hombre adjunto".

Imagen con fines ilustrativos.

RETRATO POST FIN DEL MUNDO (Relato)

“PADRE nuestro,
que estás en el Cielo, santificado sea tu Nombre…

Cansado de viento y hora, de la uva rebosante en mi vena, luna desarmada por mil cauces negros, colinas agigantadas en lo tétrico… En esta madrugada, víspera de Nochebuena en Náralit, debería escucharse el primer canto trémulo de los gallos, la pena de por lo menos un perro o el desconcierto sin pasión de estos primos aulladores que hacen vida en el bosquecillo situado cerca de casa; y no pasa nadie por la acera frente a la institución vacía, excepto fantasmales siluetas, recipientes de alcoholes de desdichados, revueltos y perdidos en la vorágine con pedazos de latas herrumbradas de zinc, abrojos de los lotes baldíos, sombras de bolsas plásticas como globos aerostáticos remontando la locura, infortunado y atrevido pájaro que echó a volar movido por el búho del miedo, ora amasijo de plumas como un peluche maldito rodando por medio del pavimento…

…venga a nosotros tu Reino;
hágase tu voluntad
en la Tierra como en el Cielo…

…Es madre que reza de miedo en su celda; y en mí, la alegre y firme voz de Octavio amado, intacta en esta alma como silbante bala de cañón protocolar, el único aliento para enderezar mi esqueleto de este lecho: busco a tientas la luz ida, recurro al pinche cabo de vela para estas contingencias de oscuridad, la cerilla renuente a causa de la misma humedad que corroe por dentro a seres y cosas, huidos mis zapatos huérfanos de pies hermanos, desbocados herrajes trotando por el limbo de la habitación, extraviados de su andar usual por caminos de los claros días…

…Danos hoy nuestro pan de cada día;
perdona nuestras ofensas,
como también nosotros perdonamos…

…y en el radio de baterías moribundas el gran Elvis canta "Blue Crhismas” como si nada pasara; no hace el frio del norte que está matando a pobres y a desamparados en la nación más rica del planeta, pero tirita cada hueso, pensamiento, y los retratos ciegos de las paredes desde donde queridos seres idos no dan crédito a tamaña muerte en sus vivos. El estómago no ofrece tregua por ser tan mala esta hora: reclama su mendrugo matinal con café imposible a falta de lumbre; alguna pareja hará el amor para sobrevivir en medio de lo absurdo, todo esto a pocas horas después del mundo sin fin…

…a los que nos ofenden;
no nos dejes caer en la tentación,
y líbranos del mal…

…cogido del espanto e inminente sensación de la Parca, cónyuge contigua proponiéndosele a mi ahora retráctil cosa espeluznada: hago las del loco y me echo la manta como un infeliz al margen de todo lo que es vida, finjo una pequeña muerte para ahorrarme su beso negro fatal porque esta gran puta cobra con la vida, birlar a sus ojos fosforescentes que, como si se tratara de un negro paño, ya asen las cuatro esquinas de esta alma poeta torturada. Bebo disimuladamente vino de la botella con un canuto… Pasan interminables minutos hasta que un pájaro logra emitir el primer tímido chirrido del alba… Confío, como siempre confío, una vez más la gran estrella nos impulse desde el único oro que conozco digno de alabanza… y un reguero de luz asomará por el monte.

…AMÉN”.

****

“Náralit”, 23 de diciembre de 2012.

Del libro inédito de cuentos y relatos “La marca”, este último cuento, también autobiográfico como casi todos mis poemas y cuentos, escrito y publicado hace unos días.

Ilustración: mi pequeño hijo Octavio García Sánchez, hace un año. El próximo 6 de febrero cumplirá cuatro años. A pesar de no casarme ni dejarme cazar, también la Vida ha rendido y alabado a este mortal: tengo un hijo, Fernando García Rodríguez, de 27 años quien me hizo abuelo a los 43 de Fernandito, de tres años, y mi otro hijo Jay García Herrera, de 17, que los hace ahora el 29 de diciembre (éste muy parecido a Octavito a pesar de ser de distinta madre mis tres vástagos).
Retrato en blanco y negro hecho por el publicista Mauricio Delgado, al encontrarse a Nidia y a mi hijo Octavio en un turno en Tilarán, por lo que es muy natural la imagen, y no de estudio.